yo no quiero volverme tan lorca

le pesan las cajas
sus cosas
los libros
se le caen
la lluvia
se lleva imanes
la moja
almohadas
espejos marcados
ventanas.

ella llega.

lastimera

y entonces me mirás fijo
a los ojos
fijo y seco
y me decís
que listo el pollo,
pelada la gallina
y yo te digo que no,
que no puede ser,
que soy vegetariana
y que sólo quería
que fueras mi sartre.

gentilicio

cada vez que a mi amiga J le preguntan de dónde es, responde: "de bariloche", porque sostiene que "uno es del lugar de donde se siente parte".

yo hoy me siento danesa, ayer francesa con intermitencias del uruguay. cuando paso por la casa con escaleritas y jardín de la tintorería tokio obviamente me siento japonesa, casi una geisha. una vez me sentí del litoral.

no sé muy bien qué hacer con todo esto.

súper yo

tengo dolor de garganta, frío y sueño. tengo un sobrino que dice "madiposas pupadachas" y otro que se va a vivir a noruega. tengo facebook, blog, fotolog, celular. tengo una vela que me regaló pía por el día del amigo que le compró al chofer de la señora mirtha legrand. tengo que leer muuuuuchos libros para el posgrado. tengo una temporada de lost esperándome en la mesita del living (esa isla resultó más superpoblada que caballito). tengo ganas de tomar mate en el tigre en verano, tocando la guitarra y haciéndonos los hippies. tengo más ex novios que primos. tengo muchos primos. ¡tengo que llamar a mi prima feli antes de que para a su sexto niño! tengo ojeras y cama nueva. tengo que ir a comprar las cortinas para el living. tengo dos vestidos nuevos y dos bombachas a lunares nuevas; ellas me habían prometido la felicidad, pero yo tengo ausencia de onda en sangre en el día de la fecha. tengo citas aburridas y ése, ése, no me invita a salir. tengo que decidir qué hago con mi pelo: lo dejo crecer, lo rebano cual hare krishna y me voy una temporada al dojo de traslasierra a hacerme la zen un rato. tengo dos ahijados, lentes de contacto, medicina prepaga, cactus, un perfume japonés. tengo un aburrimiento supino, un mundo de sensaciones, el primero de almendra y el último de spinetta, berenjenas para cocinar a la noche, sombras en el techo de mi habitación que me asustan a la hora de dormir.

equívoco

en mi trabajo suelo decir frases como:

–"la tenés agarrada, soltala, yo te aviso".

– "te la toqué un poquito"

–"ya termino... voy, voy...".

–"¿ya la pusiste?, avisame".

–"ahí, ahí".

y siempre hay algún compañero que no puede evitar la tentanción de caer en el lugar común, el chiste fácil. tinellizados.

delay significativo

recién me doy cuenta...

caída libre

deberían inventar un celular inteligente que detecte el estado de sobriedad de su portador. así nos ahorraríamos un tocazo de mensajes-que-hubiera-sido-mejor-no-haber-mandado y que lo arruinan todo.














como el que mandé a las 5.35 am.

colonia

en verano, el tiempo que no estábamos en la casa de mis abuelos en mar del plata o en el sur lo pasábamos entre la quinta de mis primos, la vereda de zapiola y la colonia de vacaciones.
en verdad, no éramos una familia muy club, pero supongo que, agotada, mi madre nos largaba al verde musgo de olivos con el fin de que tampoco fuéramos chicos de departamento.
como iba con mi hermano más grande, a veces tomábamos el 168, que nos dejaba en la puerta. mi hermano tenía la manía de bajar por adelante y decir "parada". cada vez que él decía "parada" yo escuchaba "tarada" y me enojada y le decía "y vos sosunsssstúpido". era como un reflejo.

cada vez que me subo a un colectivo ahora y pido el boleto, tengo miedo de que el chofer me tire un pico. un peso, un beso. la oclusión es mínima; no hay tanta diferencia.

mi sobrino santino

s: –papi, ¿me hacés una "zocolatada"?

p: –sí, hijito.

(cinco minutos después)

p: –acá está...

(el pequeño se tropieza con sus propios pies en un pas de deux para la ovación. la chocolatada se derrama en el piso en una suerte de happening que nada tiene que envidiarle a marta minujín pagándole la deuda externa a andy warhol con choclos)

s: –(enfurecido) ¡¿acaso no sabés hacer "zocolatadas", papá?!

soplame palabras al oído
así sueño con algodones de azúcar, ricura.

all you need

iba a postear otra cosa, relacionada con algún malhumor del día, no sé, creo que el gato, el fundamentalismo de la dueña, el reposo de mi vecino, el agua caliente, la cita, el domingo en la redacción, por qué los paquetes de caramelos surtidos sólo traen de naranja y limón, lo que sea. pero estaba bajando del 29 y vi a cinco chicas sacándose una foto en la esquina de diagonal y maipú. cuatro estaban en la foto y una quinta la tomaba. después de la sonrisa de rigor y las poses neoposmo que cada una eligió para el retrato, una de ellas sacó un aerosol celeste y escribió en la pared: "amor" y se fueron caminando por diagonal.

hay gestos tan puramente hippies que me siguen conmoviendo como a los 16 años.

déjà vu de ex novio con hijo

- mi mamá no me ata así los cordones...

- ...

- ¿qué te trajo papá noel? a mi mamá le trajo un perfume...

- ...

- ¿por qué tenés el pelo así? mi mamá tiene rulos...

- ...

- ¿vos fumás? mi mamá no fuma...

- ...

- ¿por qué no comés carne? mi mamá sí come carne...

- por que yo, nene, NO SOY TU MAMÁ.

hermanas

b.- ¿ya te pusieron tel? pasame el número.

c.- no, todavía no tengo. ya no sé qué hacer con nito mestre.