iluminación

ayer a la noche, jugando al bowling con mis amigos, en la salida más retro que tuve en lo que va del año, sintiéndome extremadamente rídicula con mi vestido violeta a gogó y esas zapatillas pseudoortopédicas con olor a pata número 7, comprendí acabadamente el significado de "dame bola", "no me da bola" y sus derivados.

no me banco cuando la vida se pone irónica de esa manera tan obvia.

decidimos próximamente ir a patinar sobre hielo a my way. nos encantaría que aún existiera el italpark. si fuéramos adolescentes, seríamos floggers. absolutamente.

barrilete cósmico

–por favor, matías, sabés que con una, con sólo UNA de sus carteras comen los pibes de Los Piletones durante una semana.

–sí, bella, y hay que vender todo el oro del Vaticano... no podés ser tan maradoniana...

Diccionario

Psicópata

* RAE
Persona que padece psicopatía, especialmente anomalía psíquica. Psicopatía. Anomalía psíquica por obra de la cual, a pesar de la integridad de las funciones perceptivas y mentales, se halla patológicamente alterada la conducta social del individuo que la padece.

* El Mundo
Enfermo mental que padece una psicopatía. Psicopatía. Enfermedad mental, en especial la anomalía psíquica por obra de la cual, a pesar de la integridad de las funciones perceptivas y mentales, se halla patológicamente alterada la conducta social del individuo que la padece como consecuencia de una adaptación al medio: padece una grave psicopatía histérica.


* Pequeño Belén Ilustrado
Persona que suele dejarte la cabeza ASÍ aunque ni la veas, puede ser por medios tales como SMS, MSN, teléfono, coaxil. Se inserta con facilidad en la sociedad, puede llegar a ocupar cargos jerárquicos, y va mutando al son de su actuar. Niega la realidad, la tergiversa, la inventa. Dice que no dijo lo que dijo, que no hizo lo que hizo, que no ve lo que está viendo. No escucha. Alega ser bipolar. Tiende a la pluralidad de personalidades: es muy encantador o intratable. Siempre te querrá hacer creer que el psicópata sos vos, que él es una persona muy sana que brinca por praderas de lavandas con olor a poett.

esteban

“el problema es que en algún momento empezamos a hablarnos como nenitos, es ahí cuando las relaciones se desvanecen”.

tenía razón: él quería ser estrella de rock.



igual, no sé, medio que me da vergüenza los bailes stroke que hace con la guitarra y que los chupines sean tan achupinados. me quedo toda la vida con los recitales en el salon pueyrredón, en fun house, en cemento. la ventana de su cuarto daba al barrio chino y nos despertaba el tren.

mi jefe

- ¿cómo te fue?

- bien… bah, el médico me dijo que me tengo que cuidar, que además de la gastritis tengo un principio de úlcera… en dos semanas me dan los resultados de una muestra que me tomaron...

- ah… mirá, a mi padre, una persona mayor, le descubrieron una úlcera luego de que se desmayó en la vía pública. estaba defecando con sangre, pero no nos decía nada... no sé si a vos te pasa esto ahora, pero te puede pasar. cuidate, belén, cuidate.




¿es necesario?

la verdad

es éso que te dicen después de un “pero”.




ejemplificación básica: “no, tengo ganas de ir a la quinta, pero los pibes se juntan a ver el partido”.



lectura: elidir "tengo ganas de ir a la quinta" y "pero".

anochecer de un día malo tirando a muy malo

me decís que soy greciacolmenarista
que el lunes estabas de mejor humor
que te llegó la canción que te mandé
que chateás con Telerman mientras hablamos
yo te digo que está bien
que es la historia de mi vida
no tener toda la atención que quisiera
por parte de mi interlocutor,
tengo tres hermanos
y fui la del medio.

mi vecino juega con el gato
y sé que estoy más sensible
por el período premenstrual
me molesta el ruido que el felino
hace con la pelotita
y me molesta que me hable el señor de seguridad
cuando llego agotada de trabajar.

ahora tomo vitaminas por la anemia
y trato de dormirme más temprano.
¿para qué?
a las siete comienzan a sonar
las trompetas del regimiento de enfrente
que le dan los buenos días a la patria.
¿para qué?

anhedonia

a veces lo entiendo completamente a charly

helsinki

mientras escucho a bjork en islandés, pienso que hay días en los que quiero ser islandesa o al menos tomar aguardiente en algún bar de helsinki, como esos tres amigos en la película de jarmusch. también pienso que tengo que escribir una nota para el lunes y que no me sale. pienso en que quería ser música y no me animé y por eso toco mal el violín, que me gustan mucho las plantas y que tengo pocas, que soñé con el te dé mandarina que compré en el súper hace unos días y que se acabó y no venden mas porque era importado. pienso que me gusta que la casa sea así de blanca, que los libros sean de colores, que los visitantes se choquen con el cencerro cuando van baño, que me gustan los collares de botones y no tengo ninguno. que hubo un momento en que necesité hacer público mi diario íntimo y que ahí, en ese momento, era protagonista del cambio de paradigma. que es la segunda vez que me enamoro de un casado en lo que va del año, que odio ponerme profunda tan seguido, que me acostumbré al mate con yuyos y la yerba común no me gusta, que volví a tomar nesquik y que extraño los vestidos que usaba cuando era chica y que cuando era chica no me gustaban. las nenas ahora no usan más vestidos, no entiendo por qué las visten de adolescentes a los 3 años. que juega argentina a la madrugada y verdaderamente no me interesa. que extraño a mi hermano, que el pelo tarda mucho en crecer y a veces lo amo corto y otras lo quiero por los tobillos. que el trabajo de campo de mi cuñada bióloga tiene un nombre más poético que mi tesis final: "descomposición de la hojarasca". parece una canción de spinetta. que tengo ganas de que toque spinetta.

petanque

hay dias

como hoy, en los que deseo que Pappo baje del cielo para darle una golpiza a mi vecino. lo que escucha no es musica, es un lavarropas trabado.

a laura palmer la mato la posmodernidad

profecía

argentina le ganó a brasil. mi mamá dice que le gusta oasis y mi jefe me dio los dos días de franco adicionales que le pedí. ¿se viene el fin del mundo?

hipótesis

ponele que salís con un pibe X que te presenta un amigo, que obviamente es amigo de ese pibe X y tuyo. ponele que van a un bar, un jueves a la noche, y todo bien, y hablan por tres horas, entre trago y trago, música, cine, todo muy cool, muy en la pomada. ponele que te despedís y te dice: "te grabo los capitulos de lost que no viste y el último lo vemos juntos". y no te llama mas.

¿evaluarías la posibilidad de empezar a hacer terapia no UNA sino DOS veces por semana?

con este temita de las olimpíadas

ahora los perros pekineses, ¿se llaman beijingueses?

hoy

rompo todo, eh.

TOKIO BLUES, Haruki Murakami

La literatura japonesa posmoderna de Haruki Murakami fusiona elementos inherentes a este período en Occidente -como la ruptura secuencial del relato, la introducción de lenguajes propios de otras artes, como el cine o la música, y el empleo del género epistolar a modo de collage- con las tradiciones más ancestrales de Oriente.

En Tokio Blues (Norwegian Wood es su titulo en inglés, en clara alusión al tema de los cuatro de Liverpool), su autor, prolífico escritor, devoto del jazz y del blues, de los Beatles y de la música mas exquisita del Brasil, frasea una novela en la que el sinsentido y el tedio de fin de siglo atraviesan la vida de dos jóvenes unidos por el suicidio de Kizuki, mejor amigo de la adolescencia de Watanabe y ex novio de la frágil y delicada Naoko.

La excusa para el recuerdo es esta vieja canción de los Beatles que Watanabe, a sus treinta y siete años, escucha por casualidad en un aeropuerto de Alemania, que lo traslada a su tortuosa juventud en aquel Tokio de finales de los setenta. Pronto se cruzarán nuevas amistades como Tropa-de-Asalto, Nagasawa, Hatsumi, Reiko y también un nuevo amor de la mano de Midori, una chica independiente y resuelta (que funciona en la narración como contracara de Naoko) con quien compartirá clases de teatro y lecturas de Racine, Ionesco, Eisenstein, Shakespeare.

Watanabe transita y medita el amor, el sexo y la muerte como asuntos cruciales en los que se definen el ser y el existir. Y sobre ellos la novela se erige como retrato del paso de la juventud hacia la madurez y como la búsqueda de la propia identidad del protagonista, entre viajes en tren, caminatas, clases en la universidad, melodías, desengaños.

El empleo del montaje -tomado del cine- que se desarrolla en la narración con la finalidad de indicar el tiempo pasado y el tiempo presente del personaje y la evocación constante a canciones recuerdan al mejor Cortázar de Rayuela (Watanabe como Oliveira, Naoko como La Maga y Midori como Lucía puede ser el esbozo de una posible lectura). Como así también el viaje de iniciación llevado a cabo por Watanabe rememora los caminos desarrollados por autores norteamericanos como Scott Fitzgerald, Irving, Carver o Kerouac, quienes fueron traducidos al japonés por el mismo Murakami.

Heredero del haiku, del budismo zen, del origami y del arroz con palitos, Murakami logra desde el minimalismo de sus descripciones, de su escritura de y para los sentidos y de la enunciación directa de las acciones que realizan sus personajes la más alta poesía a la que los japoneses, de la talla magistral de su antecesor Yasunari Kawabata, nos tienen acostumbrados.

Murakami también es autor de las novelas Spuntnik, mi amor, Al sur de la frontera, al oeste del sol y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. Todas ellas traducidas al español.

poema

la suma del cuadrado de los lados
es igual
al cuadrado de la hipotenusa.

queja

no me gusta el chai de starbucks. es muy fuerte. ni por asomo se parece al que hacen en israel, en la vereda de tel aviv, debajo de un árbol, de nochecita, después de volver del mar muerto.

piropo terapéutico

"tenés algo de histérica, tenés algo de obsesiva, pero no tenés nada de psicópata".

fernando, mi psicoanalista.

la plata del lavado

Últimamente, mi vida se está pareciendo un poco a esas obras de teatro contemporáneas del off, costumbristas, que transcurren por caso en un PH en el Abasto o en Boedo.
Se me rompió el lavarropas (“el nene no ME come”), mi electrodoméstico preferido. Mientras viene el señor todopoderoso que tiene en sus manos la llave de mi reino de la felicidad (que todos saben es el de la ropa limpia), opté por llevarla al lave-no-tan- rap de la esquina, al lado del bar-barra que está montando un grupo de amigos, con la obvia intención de delear. El laverrap es de un chino, él lo atiende, mientras come restos que saca con la mano de un tupper que sobrevivió a los ochenta. Mi teoría es que la ropa que llevo sucia vuelve más sucia después del lavado, pero no encontré otro laverrap en el barrio; tampoco hay locutorios, ni mercerías, ni casas de cotillón. Ayer fui a buscar la ropa que dejé el viernes: sábanas, toallas; la ropa liviana la lavo a mano como mi tatarabuela que vino de Italia sin lavarropas. Después de que Chin Chan revolviera la mitad del local de dos por dos, encontró mi bolsa con ropa dudosamente limpia. El temita era que se habían mezclado toallones de una familia muy bostera y mi toallón violeta preferido había desaparecido, junto al pantalón de mi pijama de invierno y una toalla de manos nueva. Todos sabemos que Chin Chan habla perfectamente español: TODOS. Pero se abusa del recurso de no-entiende; eso también lo sabemos. “Falta un toallón violeta, una toalla de manos blanca im-po-lu-ta, un pantalón de pijama rayado…”, “Falta un toallón violento”, contestó Chin Chan. “No, violeta”. “Toallón violento”, repitió haciendo una mueca de risa. Luego de revolver bolsas y bolsas con ropa mezclada, Chin Chuan me dijo: “No apalece, deme UNA SEMANA para buscar”.”Una semana!!! sunabusosunescándalo… violenta me pongo yo, no el toallón”. "Le devuelve la plata del lavado”. Y me fui, con diez pesos, sin mis toallas y con la fiel convicción de que por unos meses no voy a comer comida china. ¡Ah! Y los Juegos Olímpicos me tienen sin cuidado.

B dice:
y siempre ambos lo recordamos

B dice:
y recordamos lo mismo

B dice:
hemos sido muy privilegiados

alejo dice:
sí sí,

alejo dice:
si yo algún doce no te busqué y te dije maría, hoy es doce, es porque, qué sé yo, me digo, dejala tranquila con el doce, ale.

B dice:
me acuerdo el primer no aniversario después del primer mandato, me llamaste. yo me iba al ópera a ver la hija de la lárgima con mis hermanos

B dice:
y llegué re bajón

alejo dice:
si tuviera algún tipo de magia cósmica y pudiera ir al pasado, los agarraría a esos dos, ponele en el zaguán ese de federico lacroze, ahí entre las columnas y les díría, chicos, los interrumpo un toque, ya siguen pero escuchen ésto

alejo dice:
en catorce añitos se van a estar evocando

alejo dice:
me gustaría verles las caras.

alejo dice:
catorce quuuuuuueeeeeeeeeeee? si tenemos quince. además qué interrumí vo, no ves que estamos transando?

B dice:
onda eterno resplandor de una mente sin recuerdos

alejo dice:
eso

B dice:
había mucho do la fa sol

B dice:
en esa época

alejo dice:
la menor, por cierto.

B dice:
claramente

alejo dice:
claramente.

B dice:
do la fa sol

B dice:
o

B dice:
sol re la mi

alejo dice:
sol mi do re

B dice:
no pasábamos de esas 4 notas

B dice:
con las guitarras siempre desafinadas, por cierto

alejo dice:
pero bueno, hay cosas que ya son así por siempre, yo, de la época de "boludo siento acá, en la boca del estómago, cuando la veo" de esa época, sos vos maría.

muerte a blockbuster

–sí, buscaba algo de jarmusch.

–no, esa película no la tenemos.

fanta melón china

¿es necesario que nos crean tan idiotas?

lennon no tuvo en cuenta que el que arregla el lavarropas te puede dejar clavada.

Diccionario

Papelón: estornudar en ESE momento.

Diccionario

Reincidencia: acceder a una cita con un ex.

jinetera
fiesta
enero
cortinas
francisca
sed
planta
cine
volar
manana

el cielo de rosario flota sobre el paraná

quisiera escribir un poema
sobre miami,
llevaría una camisa con palmeras
preferentemente naranja y amarilla
sería rubia platinada
y andaría en patines por la vereda
que no se llamaría vereda sino acera
me pasarías a buscar en un descapotable turquesa
vestido de al pacino
viviríamos en un motel con alberca
y usaríamos anteojos negros para no ver nada.

quisiera escribir un poema
acerca de un campamento
de casas rodantes
en un camping con luces de colores
azules, rojas y amarillas,
con familias hippies
que comparten una larga mesa
de madera garabateada con flores,
los niños juegan entre ellos,
los padres cantan y bailan música country,
beben y se aparean, hasta que llega el día.

ya lo dijo Lennon,

la vida es aquello que te ocurre

mientras esperás al pibe de fibertel

y te arreglan el lavarropas.

number nine

number nine

number nine

number nine.

variaciones de olivia

1.

Se enciende y apaga,

es un tubo fluorescente gastado.

Se le deshilachan los ojos

en cintitas de agua.

Desde su cama contempla

la desolación del paisaje,

diversas perspectivas de la nostalgia:

bollitos de pañuelos de papel,

ceniceros,

luz,

el teléfono

que no sonará

en todo el día.

Y la noche. Y las paredes

sólo dicen lenguaje.

2.

Cuando duerme

le salen flores

del ombligo,

cantan pajaritos,

juegan,

liban el néctar.

Los insectos, calmos,

merodean las flores.

Se despierta.

Es la mañana.

A Olivia

le llueve la panza.

3.

En el cielo que aplasta la avenida,

nubes como ovejas,

cumulus nimbus,

presagian una tormenta de otoño.

Es verano.

El agua que cae en la taza,

las horas de lluvia,

la lluvia en la bañadera.

Olivia cambia de estación:

dulcificado

verá lo pasado

mañana.

4.

Recorta fotos de revistas:

sombreros, zapatos,

jovencitas de la China,

perfumes, agua de colonia Ciel, paisajes,

caminos con globos, actrices.

Las ordena en un collage

que hilvana con lana amarilla.

Hace una guirnalda.

El río sin orillas que la contiene

es el vértigo horizontal que la marea.

5.

Junta cajas de cartón

para guardar

libros,

tenedores,

manteles,

discos,

postales de cuando se mandaban postales de los viajes,

un pulóver rojo,

fósforos, una manta.

Saluda a sus vecinos,

cierra con llave,

arriba, abajo,

deja en la casa

lo que en la casa quedó.

6.

Camina en zigzag

por la ciudad anochecida.

Olivia es un terreno baldío.

Pone una cumbia,

tucu tún- tucu- uá uá uá- tucu tún,

la baila,

la canta con un desodorante

en el espejo.

tira papel picado,

hace trencito

con sus amigos invisibles.

Olivia es,

está,

parece,

resulta.

Olivia baila,

le sale el sol en la garganta.

si, ¿no?

un verano fui a visitar a una amiga que vive en bariloche. se murió mi abuelo cuando estaba allá, justo un día antes de mi cumpleaños (aunque aún sigo creyendo que mi familia fraguó la fecha para que no me sintiera taaaan mal), me intoxiqué con agua contaminada, me desmayé en la puerta del sanatorio san carlos, se perdió una turista alemana y conocí a un chico que estudiaba filosofía. era amigo de una amiga de mi amiga. nos conocimos en colonia suiza, una tarde en la playa. yo tomaba sol con una bikini colorada y él leía los premios, de cortázar. se acercó a hablarme con el pretexto de que en ese preciso momento, paula, la protagonista de la novela, se paseaba por el capítulo en bikini colorada.
a partir de ese día nos vimos todos los días de enero, con excepción de una noche: cuando fuimos con mi amiga j a una fiesta en un refugio de montaña en la que tocaba una banda de rock patética, vendían cerveza en vasos de plástico de un litro y mi amiga j, hincándose un chori y mezclando su perfume de 300 pesos con el olor del asado de dudosa procedencia, me dijo: "qué lipovetzky todo esto, ¿no?", y yo, nauseosa, intoxicada, le rogué que nos fuéramos a un lugar más aséptico ya que había peligro de lanzamiento.
hacíamos largas caminatas, andábamos en bici, cantábamos en fogones ajenos una que sepamos todos, hablábamos del idealismo de platón, de gramática latina, comíamos pizza y tomábamos cerveza. éramos verdaderos neohippies.
yo no quería que terminaran las vacaciones –él tampoco–. se había creado el microclima ideal, punto caramelo, del romance. había un detalle, el detalle de siempre: tenía novia.
las vacaciones terminaron, volvimos a buenos aires, extrañamente no nos cruzamos nunca en la facultad y eso que yo cogoteaba aulas, biblioteca, patio y bar. un buen día me llegó un mail de él. así fue que empezamos un diálogo ciberpunk. había terminado con su novia porque sssshoooo, era sssssssshoooo LA mujer.
nos vimos. me invitó a ver saraband, de bergman. típicamente snob. pero no importaba porque él, era ÉL. salimos del cine y fuimos a cenar. mientras esperábamos la comida me dijo: "tenés un problema con el sino". "¿perdón?", dije yo. "si, con el sino", dijo él. acto seguido sacó de su mochila toooodos los mails que le mandé marcados con resaltador amarillo y una fotocopia del capítulo dedicado al sino de la gramática de maría marta garcía negroni.
él, no era Él.

belleza nao tem fim