llegó PUL #2 a los kioscos de todo el país. adoro hacer esta revista.

Tigre o Vietnam

El verano es música para animales
me despierto vestida de nadadora
y corro hacia el río
Todos duermen en poses indígenas
con brazos y rodillas lastimados
Yo tengo el pelo de barro, la mirada china
y el pulmón en un vaso de agua
El calor es mi amnesia predilecta:
Yo remadora, yo jugadora de póquer,
yo con un hacha y una máquina de hacer postales.
Al mediodía los aviones cortan el cielo en diagonal:
todos comen partes de vaca
y se besan a la sombra.
El pasto es la explanada de los perros
que retozan de la natación con los hocicos quemados
Yo tengo un libro y un tocado de toalla
para recitarles a las lanchas saltarinas
Con el sol rojo tarde, la casa es nuestra Vietnam:
todos oyen música en inglés y portan sus aerosoles
como soldados movidos por la fiebre
Yo dejo que los insectos me perforen
con sus verguitas afiladas por el sol
No hay ruido de televisores a la noche.


Lola Arias

«Escóndeme antes de que mire el mundo», pide Luis Alberto Spinetta en El lenguaje del cielo, del disco Para los árboles. Parece imposible no hacer andar esa música, esas manos que componen la mímica del árbol de la portada de Todos los bosques, al abrir el libro. Y es que Belén Iannuzzi (Buenos Aires, 1979) no deja de advertirnos que la banda sonora de su libro (de su poesía, de su vida) es esa: la de la enorme arboleda encantada del poeta y músico argentino. Las referencias a la obra de Spinetta operan como uno de los caminos posibles de entrada a este pequeño y frondoso poemario, publicado por Editorial Pánico el Pánico.


Pero hay todavía mucho más que un homenaje en Todos los bosques. Hay una cazadora oculta, subida al árbol, esperando por la revelación de la imagen junto a los pájaros. Una viajera que sabe que el movimiento es condición de supervivencia. La poeta emprende su excursión, maravillosamente melancólica, hacia todos los bosques que fue antes de ser este.


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Valeria Tentoni para Letras.s5, de Chile

tan poco


todo el oro y la plata 
pueden medir mi amor por vos 
es tan material


tan poco me diste
tan poco tenés que decir
te llevaste un tiempo hermoso
ojalá pudiera volver a encontrarte


qué puedo conseguir con estar a tu lado
tan poco puedo mostrar
yo la canilla vos el desagüe
tan poco aprendí de eso


te di un reloj de pulsera vos
no querías ni darme la hora
me diste un recuerdo un recuerdo
es lo que sos para mí
el tiempo que pasa no tengo tiempo
de mirar atrás y lo sabés
pero tengo que hacerlo porque estás ahí
y yo estoy acá tan azul
y dorada y plateada
pero tengo que hacerlo y lo hago
me río hasta que me enfermo
hasta que vomito hasta que escupo
hasta que meo hasta que cago
hasta que tiro todo
lo que tengo que es
tan poco sos para mí
tan poco sos
no pienso mucho en vos
tengo poco que decirte pero
me gustaría encontrarte y darte
tan poco de mí
todo el oro y la plata.

patti smith

"Emoción no es intensidad. El surfista sigue la intensidad de la ola. No barrena olas, sigue su intensidad. El poeta busca surfear la intensidad del lenguaje. El lenguaje de los significados no es su materia. Por eso en el fondo uno nunca termina de entender el poema, el poema es imprecisable. Porque el poema es el médium por donde se transmite la intensidad. El skater, el poeta y el surfista siguen la misma intensidad. Porque ella es un número y el número no es materia diferenciable. Es secuencia".

Fernanda Laguna en “Intensidad potenciada al número máximo”, Ramona Nº101

una ventana abierta es todo lo que tengo para decir.

¿algún día seré una artista? no quiero escribir poemas para un libro o una antología. que el poema sea en mí y se manifieste.

"Los poetas nunca sabemos lo que escribimos... y acá estoy tratando de escribir bien, pero nunca me va a salir, y aparte querida fe, si aparecés convertida en algo no creo que lo hagas convertida en poema".


Cecilia Pavón en su blog  Once Sur 

Pájaro Jaguar

Esta mañana ha vuelto el Pájaro Jaguar
de la silvestre noche,
del tumultuoso vientre ensangrentado
en el altar del sacrificio

bajo un puñal de luz;
hincó sus dientes en la carne
del dios de la palabra,
rugió y voló por la montaña del sudor

y del poder hizo jirones; de la graciosa muerta
que veneraba a los demonios hizo trizas,
a picotazos, zarpazos, dentelladas,

y puso un huevo de cuarzo, muy pequeño,
del que nacieron el amor, la libertad
y la esperanza.

Julio Llinás