dos cosas

una, mi homeópata es buda.

dos, disfruto mucho de las notas "el año nuevo en el mundo".

el peor invento

es el dolor de ovarios.

el tampón

es el mejor invento de la humanidad. más que los brownies y el didi seven.

aviso

ya no hablamos de tendencia. berlín se puso abiertamente de moda.

guerra santa

la foto la tomé en Cisjordania en 2006

cambiaste palermo por gyvataim
y fue justo ahí cuando empecé a escribir
los versos más cursis y tremendistas de la vida
como este último y los que vienen

la noche en gyvataim tenía estrellas
que brillaban como signos de admiración
sobre ese cielo que vio caminar a Jesús en su reflejo,
según me contó la hermana Teresa en el colegio,
y vio al camello bebé, el de la foto que saqué con tu cámara digital

nosotros paseábamos en auto a la madrugada,
nunca entendí por qué todo cerraba tan temprano
me gustaban las galletitas que hacía tu mamá
mas no así tu mamá ni tu abuela,
y tomar té en la vereda pensando
qué bello es todo, estoy en medio oriente,
aquí nada pasa, no te roban la cartera,
pero en una de ésas
estalla el cine de enfrente en tus narices
para CNN internacional

comíamos, cogíamos,
íbamos al mar
cuando los que van al mar dormían,
pensé en hacerme judía y aprender el hebreo
laila tov, ají y las demás palabras que ya me olvidé
que viviéramos en un kibbutz
con nuestros hijos con rulos
yo cuidaría de la huerta
y hablaría de mi país, exótico y findelmundista,
con las mujeres de cabellos recogidos y ojos claros
mientras vos trabajabas en el hospital de Tel Aviv

me adapté con facilidad
me gustaba el té que traían de la India
los instrumentos musicales
andar en tu bicicleta
el olor de las pipas en los mercados
y pasaba las tardes en el mar

es cierto que me daba un poco de miedo
ver a los chicos con los fusiles colgados como morrales
pero yo te amaba tanto tanto
y la luna era tan grande
y la comida tan rica
y mi pelo siempre estaba lacio
porque en gyvataim no había humedad como en buenos aires
que era feliz
era feliz y te amaba
y había sol
y me hacías regalos
y nunca amagaste con venderme por diez camellos
y me amabas

hasta que empecé a extrañar
a no entender
aunque quería vivir en Jerusalén con aire acondicionado
aprender la cábala como Madonna
usar perfume de jengibre
y que todos me miraran por mi nariz redonda
y mi cara de sucada siciliana

en tevé muestran el cielo de gyvataim encendido de rojo
se parece al cielo de irak
y de irán
y de todas las guerras que televisan

pienso quién dispara
pienso si será tu hermano
o tal vez vos

no importa

miro el cielo rojo sobre negro televisado
oigo las bombas

las conozco

son las que me explotaron en el pecho
hace tres veranos.

siente curiosidad por los nombres de las plantas y de los pajaros y de las flores. a veces escucha música electrónica. usa peinados como los de las películas antiguas. cree que el universo ya termino. ve la cosas, las nombra y tiene la manía de querer cambiarlas. le gusta el arroz yamaní.

poema a lo alanis morissette

te vas y dejás sobre la mesa
un catálogo de los colores de la tristeza
para que elija el que quede mejor con mi vestido preferido
bajás los dos pisos por ascensor
pensando que eso es un signo de humanidad
-tu humanidad es un bote de madera podrida, sabelo-
te esperan tus pacientes
tu mamá judía
tu novia
tu perro
tu trabajo
vos frente al espejo roto,

que nunca necesitaste pastillas para dormir,
que nunca lloraste para entender,
que sudabas de placer sobre mi espalda,
que me pedías que me quede,
que nunca oíste nada,

vos no sos un artista.

no me jodan

prosperidad es una palabra que se usa únicamente durante dos semanas de diciembre.

mar del plata

llevamos mallas
también sombrillas chinas
pisamos dando saltitos
la arena gruesa de La Perla
las nubes pasan
rectilíneas y uniformes
como los subtítulos
de una película en inglés

no hay patas de rana
ni alfonsinas
no miramos el horizonte circular
ni pensamos en la eternidad
por suerte

dejamos en la orilla
la canasta con el mate,
las cartas y las facturas,
ahora suena el celular,
es una tía de corrientes

nadamos,
no hay otra forma
de volver a casa.

qué sería del lago
sin el cisne

–qué sería
sin la calma
de la laguna–

qué sería de mí
si soy el cisne,
un camino
afelpado de musgo.

preguntas que me hago

¿tener pito chico equivale a tener 85 de tetas?

desequilibrio

viernes 3 a.m.


estar baldeando la cocina.

locus amoenus

rosario

no me importa ser un cliché

necesito volver a París. vivir dos o tres meses allá. cuando viajé era boluda. por eso necesito volver ahora que lo soy un poco menos.

y no hablé de Jerusalén.

ni de Copenhague.

si no, no me traigas nada, Santa.

autorretrato

y también decidí que voy a comprarme el horóscopo chino de ludovica y lo voy a leer en el subte sin forrarlo.

ojo que un affaire con un senegalés de los que venden biyú en la calle tendría.

mail a mi hermana

estuve pensando... es mejor que pasemos navidad en lo de los tíos.

en roque, sino, se daría la siguiente escena:

marto en el cerramiento comandando aire acondicionado, tevé y computadora

papa dormido a las 21.05 luego de habernos deseado feliz año nuevo a las 20.53

mama lavando los platos antes de haberlos usado

vos chateando por msn

santino atendiendo a los invitados...

matías

–... pero vos no llevás una vida peronista. vivís viajando y parás en hoteles 5 estrellas. lo tuyo es menemista.

– yo estoy construyendo un país.

pero antes dejame el aguinaldo

dosmilocho, andate

no te soporto más...

Antigua

este rosario es hecho a mano con las aromáticas florecitas del árbol de Esquisúchil; sembrado en Antigua por el santo hermano Pedro de Betancur el 19 de marzo de 1657.

el santo hermano Pedro de San José de Betancur nació en Tenerife en 1626 y murió en Guatemala en 1667.


Frailes franciscanos, Antigua Guatemala.

sos perro que ladra

la fiesta

ah! también bailé un cover en ritmo de cumbia de “la isla bonita”.

recordatorio

no besar a chicos con novia
no besar a chicos con
no besar a chicos
no besar a
no besar
no

su lugar en el mundo

Hola, Belenita, me divirtiò leer tu mail. Veo q todo igual. Yo acà en Milàn a punto de tomar el treno a Paris. En un internet point a 4,50 la hora! Estos tanos te cobran por todo. Estuve en Roma, Florencia, Venecia (acqua alta) y no quiero ver màs iglesias y ya me pudren los quelos, quindis y sopratutto. En Roma descubri mi lugar en el mundo: Termini. Hasta hay un bar con dominicanas! Es como Constituciòn pero mejor... Ojo con las manzaneras, que pueden ser muy convincentes, no quiero llegar y verte leyendo a trotsky. Acà la revoluciòn es comprar (como me gustaria ser un soldado en esa revuelta)

Besos y saludos

Chi vediamo

Olo Man Olo

la comunidad

dos cosas: mi vecino del C me espía y me da mucho miedo el adorno de Navidad que puso la del a.

en cobra

se sarpó de sincero

"te va bien, no te va brillante".


mi papá.

redistribución de la riqueza

madonna está dando la vuelta al mundo.




yo, ayer, di la vuelta a la manzana con mi sobrino.

¡viva la vida real!

es una genia. el sábado en COBRA se cantó todo. JULIETITA, soy tu fan.

La foto es de Lula Bauer

creo que ya es hora de ir cambiando de karma

están re invitados

y vos me mirabas así
obnubilado
mientras yo decía pavadas
sobre literatura contemporánea
y llegaron tus amigos
los saludamos
hola, hola,
qué tal tus cosas.
bien y las tuyas,
volvimos a la mesa
y más pavadas
bla bla
sin sentido
llenar el aire
que no nos huelan
yo te miré
vos dijiste los ojos
yo, los eufemismos
y caminamos
y nos sentamos
y caminamos
y luego el auto
la culpa
la dictadura pinochetista
los ojos rojos
vos, mi vestido
no sé qué dije
todavía te sigo degustando:
tenés sabor a chicle globo.

soy la manzana prohibida
que mordiste
y vas a terminar comiendo.

eufemismo

lo guardo con las estrellas de mar en las piedras y las casas despintadas del sur. así de cursi, así de lindo.

lost

primero empezó a hacer ruidos extraños. un día cambió solo de sonido, era una especie de llanto, luego un ronroneo. esa misma noche, comenzó a sonar la alarma a las 4 de la mañana. igual estaba despierta. a veces me daba un toque de vergüenza porque está todo descascarado y tiene de fondo ese pinito, igual al del aparato que me hace ver el oftalmólogo cuando me controla la miopía. hasta que una mañana, la de hoy, se apagó. intenté resucitarlo de diversas maneras, con prácticas manuales y hasta eléctricas, pero no respondió.


así que ahora tengo un celular nuevo, que es lo mismo que estar sola en el amazonas. no tengo la menor idea de cómo se usa.

en la lista de cosas sobrevaloradas por la crítica

*las galletitas óreo

*el regreso y la despedida de soda stereo

*pablo echarri

*el agua evian

*saramago

*la película “el aura”

*alejandro apo

en la lista de cosas que no entiendo

¿por qué la gente se muda de blog?

ojo que diciembre también es que te inviten a subirte a un tren de la alegría en corrientes y maipú a las doce de la noche.

placa roja

joven escritora obnubilada por escritor consagrado no lindo pero sí interesante. él ni la mira. ella estaría dispuesta a disfrazarse de bob esponja para que la vea.

sueño con mangueras

tuve un sueño a lo "tropa de elite" y/o "ciudad de dios". un sueño-pesadilla, digamos. me desperté así, tuc, de repente; me senté en la cama como en las películas norteamericanas donde violan a mujeres rubias que viven en barrios residenciales y apacibles, y lo denuncian a la policía que no puede atrapar al violador serial y al final la mujer lo mata una noche en la cocina con un cuchillo que usa habitualmente para cocinarles a los hijos, cuchillo que previamente el director del film se encargó de mostrar en una escena costumbrista. soñé que estaba con mi hermana en un lugar grande, era de noche, íbamos a una fiesta con L, una amiga ex amiga. para llegar a la disco baby disco había que subir una escalera. empezamos a subirla y en ese momento L prendió un porro. me convidó, le di unas pitadas. se lo devolví. L me dijo ¿le paso a tu hermana?. yo le dije no, sólo si ella te pide. mi hermana no quiso porro así que seguimos subiendo. arriba había una fiesta sin mucha gente. pero hacíamos ruido y bailábamos música colombiana. no conocíamos a nadie en la fiesta, pero igual nos quedamos. yo fui al baño, que era bajando unos escalones en un lugar también negro, donde una mujer negra le bailaba a un hombre en un cubículo cerrado. no, pero no era una imagen deividlinchesca sino más bien sórdida. detrás de la mujer había un cartel encendido. tenía el fondo blanco y letras en verde y rojo. volví del baño y sentimos que los vecinos empezaron a quejarse. al rato se escucharon sirenas: llegó la policía. nos hablaban por medio de megáfonos y sacaron unas mangueras gigantes, negras también, que tiraban agua a chorro grueso, como en un recital de los redondos. en el sueño siento que me muero a causa del agua, que me muero por toda al agua que tragué. hasta que me despierto, dentro del sueño, y me doy cuenta de que estoy viva. mi hermana también. a L no la volvimos a ver. pero ya no estamos en ese boliche negro bailando cumbia, si no en un supermercado chino. mi hermana me dice perchas, necesitamos perchas. elijo un paquete de cinco perchas rosas. vamos a la caja. le pago al chino y salimos.

cantemos

para dormir a un elefante
se necesita un chupete gigante
de pera o de coco
y saber cantar un poco



me la enseñó santino, y yo leyendo a saramago para reseñar

no me digas nena

onda

no digo toda, digo un poquito

zamba violenta

voy a entrar
por la ventana de tu habitación
cuando no estés
o estés durmiendo
da igual
voy a arrancar la última página
de todos tus libros
voy a apagar el calefón
y mojar los fósforos
también la caja
voy a tirar tus patchulis
al inodoro
voy a accionar
voy a rayarte tus cuatro discos
de música berreta
hecha por vos y tus amigos
voy a llenar de mayonesa
el lavarropas con ropa sucia
y ponerlo en modo breve
con jabón de baja espuma
voy a escribirte las paredes
con el crayón más feo que tenga
que es el marrón
voy a cortar las cuerdas de tu guitarra
voy a llevarme el enchufe de tu televisor
voy a accionar
abrir las canillas
cerrar las puertas
dejarte jazmines viejos sobre la almohada
porque nunca viste,
nunca diste,
te vas, nadás en las pelusas de tu ombligo,
y sólo te importás vos
y sólo te importás vos.

voy a accionar
voy a matar a bill.

sabremos digerir nuestra suerte o adulcerarla

estoy tan pero tan decepcionada de vos que no me alcanzan los ojos para llorar, ni la panza para sentir el dolor y las arcadas de saber que, a fin de cuentas, muchas veces aquéllos que creemos que es OBVIO que van a estar cuando algo difícil nos pase no están. o están en otro lado. o en el mismo, pero desconectados. superados. alejados. en el recital de madonna, por caso.

próximamente

lo dijo sylvia plath

bésame y verás lo importante que soy.

intertextualidad

si yo le digo, con clara ironía:


"me da pereza caminar hasta allá: lo de X, ¿te puedo ir convenciendo de a poco?"


y él me contesta:


"de a poco, puede ser".


¿quiero decir lo que yo quiero que diga?

escenas de la vida posmoderna

“El propio espacio de la reivindicación social toma una coloración humorística”.



La era del vacío, Gilles Lipovetsky, filósofo francés contemporáneo

una vez al mes

lluvia. sábado a la noche. viento. cortina que baila a su son. ningún plan que me interese. leo una crónica sobre violaciones seriales en la recoleta. y unas ganas locas de ver taxi driver una y otra vez hasta que se haga de día.

y un día pasa

que los premios literarios los empiezan a ganar tus compañeros* de facultad.




* se llama diego meret, le decimos "el loco de la rima".

si fuera beatle

sería george

cosas que sólo me ocurren a mí

un compañero de trabajo vino a decirme que tuvo un sueño erótico conmigo.

a la media hora, titila una ventana de mi msn:


"en realidad, no estaba dormido", dijo.

decidí que, cuando muera, le voy a dejar la biblioteca a mi hermana.











también decidí que me voy a morir antes que ella.

revisionismo

sí, un toque boluda fui cuando tiré a la basura y en sus narices la obra completa de Emily Dickinson en inglés y el libro de fotos de Scarface sólo porque quería que le quedara bien claro lo que me estaba generando la relación.

todo puede esperar

es un cumpleaños
de dos nenas
en posadas
son hermanas
llevan vestidos iguales
largos, blancos,
y cintas en el pelo lacio
de color soleado
jugan con aros
hacen rondas
tiran de una soga
cuando se enciende
una tormenta de verano
corren entre los árboles
hasta la galería
de la quinta de los abuelos
cantan, soplan las velitas
no piensan en mañana.

oído en la redacción

"con este calor no se puede coger".


adhiero.

posta

cumplir 30 no me jode; lo que me jode es haberme encontrado mi primera cana.

amor de verdulería

quiero encontrarte en la verdulería
por casualidad
llevar frutillas
tal vez damascos

ciruelas no
caminar por la vereda con sol
de los sábados al mediodía
llegar al río
hablando con los brazos

o cantando un tema musical
sin darnos cuenta
sentarnos en la orilla
mirar al uruguay
como en una película romántica
de cable o alquilada.

y el de conjeturar

a esta hora debe estar viendo fútbol de primera, por eso no escribió.

el patetismo

de reincidir en el F5 con la esperanza intacta de que esta vez sí, seguro, escribió diciendo que mi obra lo ha cautivado.

.

dos sensaciones

puntualmente, ganas de estar viviendo en montevideo. luego, pasear por entre ríos a esta hora. la costanera, las luces de los barcos, la gente sobre mantas en el pasto tomando aire fresco. hay mosquitos, así que llevamos repelente.

cantemos

la mirada de los otros

-ay! te RE envidio, qué bien te queda ese vestido. tenés RE pechos.

-los odio, desearía ser chata como una bailarina clásica.

- como yo...

- sí, como vos: flaca, chata, lavada.

- ¡noooo!, tenés re lindo cuerpo, como italiano…

-tengo el cuerpo renacentista de Apolonia, la primera mujer de Michel Corleone.

- ¡sí!, ¡qué lindo!

- mmm… es que yo no tengo la personalidad de mi cuerpo. hubo un error: a mí me tocaba otro más languido. debe haber una vedettona lamentándose por la ausencia de curvas, mientras yo intento ser intelectual con un cuerpo para bailar lambada.
no sé… igual, si me lo decías antes me ahorraba tres años de bulimia y anorexia, ponele.

me repite la pregunta, por favor

yo: che, diego, ¿estás en facebook?

diego: no, en ese sentido soy muy peronista yo.

yo: ?

canción idiota

yo quiero estar en camisón
mirar la lluvia por la ventana
cantar bajito
cuidar las plantas
tener patines
y a la mañana
decirte hola
desde la cama

yo quiero estar en camisón
dubi dubi du (bis)

moreno

yo no quiero
que me regales
una casa
quiero un vagón
lleno de plantas
y que sea enero
no ves que enciendo
los espirales
para la siestas
en camisón.

vintage

textual

me atrae mucho Inglaterra y sueño con tener una casita al borde de algún río inglés para ver caer la lluvia y escribir la novela policíaca que tengo guardada desde hace años.

subte

le mando un mensaje de texto a mi hermana: "en el subte hay olor!".

me contesta: "sí, y eso que la gente de la línea D tiene agua corriente..."

Para entendidos

Acabo de advertir que Sandra y Judith hablaban en acusativo.

efectos colaterales

un sábado en la redacción puede llegar a producir frases como éstas:

* "la pelota no mancha".

* "me duele el periodismo, ¿entendés?".

* "¿cómo hago para hablar con la puerta?".


y recién son las 8 de la noche...

el calor es re shakira

descubrimiento

aparentemente, el problema sería que me está faltando un poco de groove

volver a verte
es resbalar
en una roca
cubierta de algas.

sin embargo,
mis ojos flamean
cuando se hace la tarde
te buscan
detrás de la hiedra.

playa

te invito a contar
gotas de lluvia

son los lunares
que deja el agua
sobre la arena.

Yo les tengo miedo

A los bosques de noche
A la Plaza Miserere
A los payasos
A los fanáticos y los fanatismos
A los monstruos que salen de abajo de mi cama cuando apago la luz
A las mujeres hiperbólicas en bótox
A los silencios demasiado prolongados
A la soledad
A las motos que van a mil
A los políticamente correctos
A los amigos instantáneos (los que vienen de y solo quieren rellenarte el agujero)
A los coleccionistas de estampillas
A las cucarachas
A la electricidad
Al dolor corporal
Al dolor del alma
Al dolor en general, digamos
Al contenido de los chorizos
A que exploten un globo con un alfiler
A los anestesistas que te dicen “mi amor”, "vidita", "linda" no bien te conocen
A los chihuahua, sobre todo si están disfrazados de seres humanos
A los cajeros de Farmacity que se violentan si no tenés monedas
¿A las monedas?
A no poder expresarme, quedarme muda, no saber pedir ayuda
A la vieja que les daba de comer a los gatos en la esquina de mi casa de la calle Zapiola

100% hippie

sin querer advertí que puedo vivir sin celular, sin tele, sin internet, sin agua caliente, sin tarjeta de credito, sin gaseosas y golosinas... pero sin amor... sin amor, no puedo.

















y pasó de moda eso de decir que ringo era un mal baterista, eh.

oregon

Paseo

Consejos útiles para su estadía:
Por favor, respete las indicaciones de los carteles,
no ingrese con animales, bicicletas,
rodados, comidas y bebidas.
No está permitido hacer pic nic
ni permanecer con el torso desnudo.
Por favor, mantengamos el lugar limpio
y cuidemos la naturaleza respetando las plantas,
los animales y el césped.
Para su seguridad y la de todos,
respete las indicaciones del personal.
Habiendo caminos alternativos, la administración
no se responsabiliza por los accidentes
en puentes y senderos.
Gracias por visitarnos, le deseamos un feliz paseo, etc.

hay un grillo drogado
en el árbol
que empapela
mi ventana

los pajaros
deberían avisarle
que llego el día
o al menos
enseñarle a piar.

me encontré un caramelo
tirado en el piso
¡no lo agarres,
puede tener droga!
mejor.
¡no lo agarres,
puede estar envenedado!
no importa.

breve
leve
suave

no se permitia relajar la tensión de la vida intelectual

veo arder la leña,
carbonizarse,
volverse ceniza,
desparecer de la materia,
nacer flor otra vez.

listas

Hice una lista de lo que me hubiera gustado ser y que no fui, porque no elegí, (creo):

Partera
Monja, preferentemente budista tibetana
Mesera en una estación de servicio en la ruta 66
Enciclopedista
Botánica
Dueña de un vivero
Andinista

Le pregunté a mi sobrino Santino qué quería ser cuando sea grande. Me dijo su lista:

Manejar una grúa
También un tren
Correr carreras de autos
Cuidar a los animales

¿vos me querías a mí?

... y también pienso que la especie humana se va a extinguir como cualquier otra.

cantemos

me pregunto

que va a pasar con nuestros blogs, correos, spaces, facebooks cuando muramos?

mensaje de texto de mi hermana

estuve reflexionando... por que mi vida no es la de la estrella de rock que planeé de adolescente?

esta noche

hice un barquito de papel
con un pañuelo descartable

te invito a navegar
río arriba
por el agüita
de mi pena.

Pasen y lean

Jimena Repetto, de 7 grados, subió algunos de mis poemas a la revista SIAMESA

tres del rockstar

"A ver.... no nos soportábamos con Paula. Imaginate que para mi era (será) una niñita malcriada, que me dijo " tu tienes que estar con mi amiga!!! " ( yo venia de una relación muy fuerte, sabes) y me dieron una foto tuya (que debe estar todavía entre mis cosas en Entre Ríos) y la verdad que me enamoré. Creo que si no hubiera habido tanto follón, hubiéramos hecho algo".


"La última vez que nos vimos no sabíamos que iba a ser la última vez que íbamos a vernos".


"Vas a querer entradas para el Gran Rex?”

me duele tu risa
cuando se me aparece
en sueños
tu acento gutural
tu ser de ningún lado
tu espera eterna del mesías
tu culpa, la mia
el silencio
dormir en diagonal
haber sido tan feliz
haber llorado tanto


sos una diáspora infinita
yo, el terreno deshabitado.

es mio, mio, mio

luchio :
tas

b dice:
si

luchio dice:
es mi facebook, yo elijo quién bardea, si bardea, o no bardea

luchio dice:
no me gustó y lo borré


b dice:
que acalorado estas, querido

luchio dice:
intenté ser amable

b dice:
internet no es de nadie y es de todos

luchio dice:
esa es una pelotudez

luchio dice:
si yo te bloqueo en facebook internet es mío y tus opiniones las publicás en otro lado

luchio dice:
o sea, no es de todos

b dice:
eh, bueno, tenes una logica medio errada, la pifias con los silogismos

b dice:
pero si queres verlo asi, velo

b dice:
igual, habria que remontarse al origen de la palabra "bardear"

b dice:
que susceptibilidad, mamadera

luchio dice:
no, porque parece que no te quedaste contenta

b dice:
es sorprendente, vos te sentiste bardeado y el no

luchio dice:
no me importa


luchio dice:
bardealo en su muro

luchio dice:
deciselo en la cara

luchio dice:
llamalo

b dice:
es muy gracioso esto

luchio dice:
si

b dice:
me voy a guardar el dialogo

b dice:
porque es lo mas genial que me paso en el dia

b dice:
despues de la invitacion a un te de telerman, el supuestamente bardeado

b dice:
ahora esta en mi blog esta charla

b dice:
es buenisimo internet. es de todos.

te creés un conquistador
un napoleón chiquito
pero, sabés, en verdad sos
un globo desinflado de cumpleaños
pegoteado con el dulce de leche
de las manos de los chicos.

días de sol

edipo reloaded

dijo mi petit sobrino lorenzo: "mamá, ¿le puedo decir a las nonas que se casen conmigo así estamos los cuatro?".

digo yo: entonces, las tías qué vendríamos a ser, ¿sus amantes?

la gente es lo peor que me pasó en la vida

colectivo de la línea 29 semivacío, incluso con asientos libres. yo, parada en esa parte donde no hay nada, sólo unas barras bajas donde uno puede sentarse sin sentarse. sube una mujer de unos cuarenta y tantos mal llevados. se para enfrente de mí. le siento el aliento seco, le veo los pelos que le están creciendo en la barbilla, las raíces sin teñir. el colectivo dobla y frena en el semáforo. la mujer, aparentemente aspirante a acróbata del cirque du soleil, hace un mamarracho con el cuerpo, grita ¡ay! y se tira arriba mío, doblando como un abanico la radiografía que yo llevaba entre mis manos con sumo cuidado.

mujer: ay, perdón, es que manejan tan mal que sarasasarasa...

yo: (la miro y comienzo a tratar de estirar el bandoneón en que se convirtió la radiografía).

mujer: te dije perdón...

yo: sí, la escuché.

mujer: entonces contestame algo...

yo: (la miro sin hablar)

mujer: las reglas de educación dicen que cuando te piden perdón tenés que contestar.

yo: ¿tiene ganas de pelear, señora?

mujer: no, de en-se-ñar (lo deletrea). soy didáctica.

yo: ¿y de aprender?

mujer: también.

yo: entonces tome un cursito en el rojas de cómo viajar en bondi sin molestar al prójimo.

dedicado a mimo

tengo un frasco
lleno de biromes
ensangrentadas,
las que les clavé
en el corazón
a todos los hombres
que amé
hasta la deshidratación.

le dije a mi vecino

la música alta la tolero, lo que no tolero es el mal gusto.

moldes de costura
un boleto capicúa
una historieta de la mujer maravilla
una foto de la mujer biónica
un mapa de almagro agujereado
partituras
plantas carnívoras
trampas para pájaros
insectos
imágenes de libros de julio verne
el dobladillo
un pasaje en clase turista

reposo

dos y media de las setenta y dos indicadas fueron con ella

mensaje de texto de un buen amigo

"feliz día, mamasa"

ganas de ser

guitarra eléctrica,
luz de neón
alpiste,
diapositiva,
mantel de hule,
programa de función de ballet,
las uñas pintadas
de moria casán.

tengo cosido
un collar de perlas
en la lengua

del beso
no te vas a olvidar.

frutillas nunca sobran.

quereme
como laurie anderson
a lou reed.

todo es hegel:
tesis,
antítesis,
síntesis

o mejor

se ve,
se ama,
se pierde.

contratransferencia

-y me siento mal porque… no sé… (llanto con ruido a chancho)… es como si… (voz entrecortada por hipo)… es como si… (sonada de nariz con carilina de manzanilla) me doy cuenta que camino en redondeles, siempre me copio, no avanzo, soy muy inteligente pero muy inmadura en lo emocional, en mis relaciones de pareja.


-exacto.


fernando, mi psicoanalista.

sueño que estamos en Chascomús
en una estación de servicio
bajo del auto
y en el bar se escucha la radio
en la radio dicen que algo
está pasando en Chascomús
algo en los hoteles de Chascomús
vuelvo al auto y digo
"algo está pasando en Chascomús
en los hoteles de Chascomús
¿nosotros estuvimos en Chascomús?"
me dicen claro, en la laguna,
por eso el auto se paró
se hace de noche
y el capo está levantado
una viborita de luces
espera con las radios en alto
una cinta de luces amarillas
a lo largo de la ruta que no avanza
vuelvo al camping
a las mesas de cemento
a los peces que pican
como suplicando salir del agua
en el camping se abre la noche
y regreso al hotel
miro por la ventana
la viborita de autos
la cinta de luz
las mesas de cemento
la alfombra roída del cuarto
el botón en el piso
de mi tapado azul
lo levanto
los autos arrancan.

lectura

que se vengan los chicos de todas partes!

places exist,
just when we need them.

mensaje de texto de padre

"bele: te envío deseos de pronta mejoría".

primaveral

gataflorismo

... pero ahora tengo ganas de ir a un concierto de luis.

¡tengo mi entrada para ver a Madonna!

se van cayendo
como hojas secas
se van rompiendo
los que yo fui
los que no soy

y yo los veo pasar
me siento a la mesa
y no los saludo
los miro clara

al fin los suelto.

tu forma de quererme
es como un paraguas roto.

me lo dijeron en la redacción

le sonreís más al monitor que a las personas.



fuerte.

Susan Sontag

salió un nuevo número de GATA FLORA. allí pueden leer Ilusión de movimiento, una nota que escribí sobre los viajes como leit motiv en la literatura y el cine.

yo la recomiendo. como mirtha a leiva joyas.

volvió de canadá; ya está en españa.
una vez me dijo una frase de lou reed: “is all downhill afther the first kiss”. hoy me llamó y deslizó: “un beso, nena”. toda una estrella de rock.

nostalgias del ubi sunt

mi hermano m.

“las profesoras de plástica siempre son piradas… se enojan cuando hacemos guerra de témperas”.



me dieron unas ganas de volver al colegio que ni te cuento.

abalorios

democracia

un toque me emociono, con acento en la o final.

(la foto es de mi amigo Charly Díaz Azcué)

fanatismo

"guardá el boleto del bondi, guardá la tarjeta del subte... ¡es tu contrato de transporte!".

estudiante de derecho enfervorecido

yoyoyoyoyoyoyoyo

pienso que en algún momento va a parar, que no puedo ser así todo el tiempo, toda lavidamisma, que gasto mucha energía en eso, al pedo, que no puedo ser así. pienso que ser tan épica con todo me cansa. que ya es hora de dejar de necesitar la atención constante de todo el mundo, de todo el mundo que yo quiero y cuando yo lo quiero. que en todo caso debería haber elegido ser actriz o punk rocker. que basta. que no me puede quedar todavía ese reflejo porque tengo muchos hermanos, que lo debería haber superado. que me canso. me canso. que quiero ser adulta, madura, alta, tranquila, callada, tonta preferentemente. que la terapia tiene que ayudarme. que va a ayudarme. oh, sí, lo hará.


pero falté hoy.

solo me hace falta un poco de actitud

para atravesar este momento de cualquierismo que ya se va, ya se va... en serio.

se llama adultez

comenzaron a gustarme los caramelos media hora.

balnearios

los hoteles de provincia
las rutas
las ciudades balnearias
en temporada baja
ver el agua
a través de la ventana
de la casa de playa
cuando llueve
viajar en auto de noche
escuchando música en ingles
los mapas arrugados
en la guantera
los campings
las mesas de los campings
con termos y cartas
las sombrillas cerradas
como pinos en hilera
los souvenires
de las tiendas polirrubro
de los pueblos del interior
las estaciones de servicio en las rutas
los bares de las estaciones de servicio en las rutas
los casetes que venden ahí
las canciones de radio
los eucaliptos cuando hay viento
almorzar un sanguchito
a la hora de la siesta
debajo de ellos
y seguir viaje
la madrugada de viaje
los muebles de los hoteles
de paredes gruesas
de la época de perón
con cortinas de colores oscuros
y láminas de paisajes.

autorretrato

melancólica
como una ciudad balnearia
en temporada baja.

luca not dead

el hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.

la mujer es el único animal que tropieza dos, tres, cuatro, diez veces con el mismo chongo.

el hombre, la mujer, la piedra, el chongo, el torrrrrrrrnado. mejor no hablar de ciertas cosas.

todavía sigue siendo el futuro

y eso es bastante.

trasandino

soñé que lo besaba.

llamado a la solidaridad

estoy buscando con ansiedad un video de la época de oro de canal 9, donde, con conducción de Leonardo Simmons, los chicos de “Socorro quinto año” tenían una charla abierta con ¡Atahualpa Yupanqui!

tratar aquí.

Virginia Woolf

sucesivamente,
soy traviesa,
alegre,
lánguida,
melancólica.

“hay que decirle a Rejtman que se coma un sánguche de mortadela”,

dijo el Niño

yo sólo quería darle
un inocente beso primaveral
él estaba preocupado
tenía fiebre y mocos
y le dolía la garganta
en la puerta
encendí un cigarrillo
él se colgó la mochila
y escuchamos el bum bum
de la bocina del auto
que venia a buscarlo
una chica pasó
y dijo que yo era linda
y que era linda mi ropa
él me pidió que no dijera nada
de lo que me dijo
yo le pedí que no se fuera
él me dijo qué pensás
qué hago
me decía oiga
él dice mucho oiga
y es bajito
y tiene unos rulos
que se ven desde mi escritorio
él dijo tengo que comer
yo dije no te preocupes
no va a pasar nada malo
con eso que me dijiste
que no dijera
él me dijo
nos tenemos que emborrachar juntos
yo le dije qué lindo sos
él me dijo vos sos la más linda
me dijo oiga.
el beso se lo di a la chica.

me ahogo
con el agua de lluvia
que la tierra
no traga.

Literatura y otros cuentos

Escritor y cineasta. Cineasta y escritor. El orden de los factores no altera el producto. Martín Rejtman, desde sus ficciones Rapado, Silvia Prieto y Los guantes mágicos, le ha dado al cine nacional un poco de aire fresco. Y también a la literatura argentina, alejándose de poses pseudointelectuales o bohemias y de estereotipos conocidos y repetidos hasta el hartazgo.

Rejtman es autor de los cuentos compilados en Rapado, Treinta y cuatro historias (incluido dentro de un libro sobre el artista plástico Guillermo Kuitca), las narraciones de Velcro y yo, el diario de Silvia Prieto y de Literatura y otros cuentos. Como si fuera necesario ponerlo en claro desde el comienzo: Rejtman escribe literatura. Y punto.

En Literatura… confecciona un volumen de relatos impregnados de minimalismo, austeridad narrativa y escenas con cierta reminiscencia de nonsense, formulados desde una estética costumbrista.

El predominio del empleo de imágenes visuales produce, en el lector atento, el interrogante de si se encuentra frente a un guión de cortometraje escrito en tempo de cuento o viceversa. Y es que justamente el empleo de la tercera persona, la proliferación en la descripción de acciones desarrolladas por los personajes y la utilización del tiempo presente son recursos inherentes al lenguaje cinematográfico. Es en este juego simbólico, en este proceso de desdibujar los límites entre el séptimo arte y la literatura, donde reside la originalidad del Rejtamn, quien retrata con simpatía las prácticas de simulacro más absurdas del mundo posmoderno: en el cuento “Ornella” presenta un palermitano multiespacio denominado TodoShow, otrora centro comunitario barrial. Allí conviven puestas en escena de espectáculos para chicos, salón de internet, servicio de fotocopiadora, fax, buffet, Pago Fácil, tintorería, lavandería y minicasa de cambio. O mejor, lo que el narrador define a la perfección como “un revival de los ochenta de un revival de los cincuenta hecho en el dos mil”. Y tiñe de hilaridad el relato con la cena en Hong Kong Gourmet o la elección de artistas para el emprendimiento, entre los que se infiltra una imitadora de Claudia Lapacó que interpreta un tema de su ¿cantante? fetiche en modalidad de playblack y vocaliza otro en un dudoso francés. Asimismo, con una aguda observación casi sociológica, se permite decir como al pasar que el multiespacio terminó por ocupar el lugar de encuentro que la parroquia del barrio siempre quiso conseguir. Y también se ríe del judaísmo cuando nos cuenta la anécdota de aquella mujer que, sin ser judía, fue aceptada como jugadora de básquet en Hacoaj por el simple hecho de medir un metro ochenta y seis.

En el breve “Alplax” sabe captar con minuciosidad la atmósfera agotada, sombría, desencantada e indefinida de una generación de jóvenes que juegan a las cartas, fuman en las esquinas, bailan en discotecas del Gran Buenos Aires, ven películas francesas por equivocación y documentales de animales en tevé por elección, consumen ansiolíticos e intentan pasar el tiempo esforzándose por olvidar que no le encuentran sentido a la existencia. La fotografía de tres amigas que beben licuado de banana con unas pastillas de alplax molidas.

A Literatura y otros cuentos se suman dos relatos más: “Mi Yeso”, donde se deja entrever a un señor divorciado que se considera un fantasma y cuyo hermano tiene la costumbre de hacer amigos a través de un ceroseiscientos. Y “Literatura”, que revela las artimañas de un suegro que hace todo lo posible para que el novio de su hija logre ser un escritor de mínimo renombre antes de que decidan casarse.

Con un lenguaje profundamente sencillo, oraciones cortas y claras, acciones breves y extravagantes que encuentran su verosímil en algún remoto lugar, diálogos cotidianos, pequeñas historias de pequeños personajes lánguidos y lavados (que se definen por el recurso de la omisión y que parecen susurrados, como una canción de Juana Molina), compone un estilo de sobrias epifanías. En el planeta Rejtman, menos es más.




Acá hay una entrevista muy genial.

no ves que ya no somos chiquitos

eh?

tu manera de adorarme
es como comer
fideos con aceite
todos los días.

y dejá de decirme que me adorás porque te voy a tirar un libro por la cabeza.

no es mío
el silencio
aunque a veces
caminamos al lado
cuando hay un río
es de noche
y hace tiempo y frío
yo te miro a los ojos
cuando dormís
y te canto arroró
cuando se va la mañana
ya no es invierno
no sé adónde
irá a parar el agua
miro el sol
por una ventana
que tampoco es mía
y me adorno con collares
el cuerpo desnudo
no queda aire
tal vez mañana.

el arte
es como el agua
si no se mueve,
se pudre.

siguen los mails retro

me llega un correo de H:


"Hola, B, todo bien? estoy de vacaciones en Canadá ahora. te escribo cortito para decirte que cuando vuelva a Europa te llamo y nos ponemos al día. un beso."


me llega mail de R:

Hola, B. Cómo andás, tanto años. Yo bien, recién casado, lo podés creer??? y regresado de un viaje por India, Malasia y Tailandia. aceptame en Facebook y seguimos hablando. un beso.


bien, ¿en qué momento la vida comenzó con estas ironías?

instrucciones para cuando estoy con la regla

* tratarme amorosamente. decirme una palabra linda por oración. se recomienda el uso de los vocativos: linda, hermosa, bonita, vida, miamor todo junto.

* no contradecirme en nada a pesar de que esté equivocada. la contradicción puede llevarme a:
a) una impredecible violencia verbal expresada urbi et orbi. *
b) un llanto desolador únicamente comparable con el de maradona en la semifinal de italia 90.

* hablarme cuando quiero que me hablen y callarse cuando quiero silencio. dejo en manos de la intuición de mi círculo íntimo la capacidad de distinguir los períodos de locuacidad y los de laconismo.

* abrazarme cuando dormimos pero no muy fuerte porque me duele todo. comprender que no quiero que me abracen más cuando expulso al sujeto en cuestión con algún tipo de patada, un "soltame" entre lágrimas o un "me siento mal, haceme un té, traeme un ibuprofeno de la farmacia que está de turno en moreno". volver a abrazarme inmediatamente cuando exclamo "por qué me dejaste de abraza-a-a-a-a-a-a-r".

* no hacer comentarios acerca de los eventuales desequilibrios alimentarios que se pueden llegar a desarrollar. si en cinco minutos paso de un "quiero vomitar" a un "me cortarías una porción de torta", simplemente llevar adelante la acción que propongo en la pregunta indirecta.


* Algunos hablan incluso de violencia física.

hay una sola

mi mamá toma café y me cuenta cosas de cuando era chica. de cuando tuvo a mi hermano, de mi papá y mis abuelos, de la casa de Cuba. mi mamá me dice que tiene una pollera a cuadritos celeste y verde que cosió ella misma, que la va a buscar y va a traerme las cortinas. mi mamá habla apurada, lo llama a mi hermano más chico, me avisa que a la tarde se cruzó con mi hermana por la calle, que fue al médico, que tiene un poco de sueño, que van a cenar pizza. mi mamá llama a una amiga, le dice que va a tomar algo después de cenar. caminamos mi mamá y yo hasta Juana Azurduy. le digo que la espero hasta que tome un taxi; me dice que no, que se queda más tranquila si me ve a mí subir al colectivo. mi mamá me da un beso y un abrazo y me dice divertite. mi mamá es hermosa.

sábado

el pibe le clavó dos pelvis de salón que la mina no quiso agarrar. allá, dos cantaban una de cacho de las nueces con latas de cerveza rubia en la mano. y acá, nosotras tratábamos de que comprender que los 90 ya habían pasado pero estaban volviendo por un rato.

un riachuelo
café con leche
que corre por mi panza
y me hace emo.

"Los mejores sistemas escolares se dan en las sociedades que tienen menor distancia entre los más fuertes y los más débiles".

Christian Baudelot, sociólogo francés.

voy a contarte cómo es el barrio:
tiene gomeros y allá la plaza.
nos gustaba la casa, de noche,
sentarnos en el escalón
y dejar pasar
un colectivo más.
los chicos vuelven de los colegios
a eso de las cinco,
arrastran las mochilas
y yo, mi pelo es frágil,
lo anudo con una sola mano.
abajo está el río,
pero no llegamos,
tal vez un viernes de fiesta
con luces de colores
y ojos pintados por demás.
en esa librería
compramos los primeros libros
que eran regalos un vez al mes.
el uniforme era a cuadritos
pero no muy lindo,
practicábamos el fa en la vereda,
nos dolían los dedos
y en los campamentos
jugamos con los chicos.
ahora es igual
pero los gomeros
no se ven tan altos.
vos te convertiste
en lo que querías ser
cuando fueras grande.
yo también.
ya no tenemos fotos en papel,
no se usan.
tampoco podemos darnos
un beso
que sea el último.

movimiento rectilíneo y uniforme

ponele que un pibe al que no ves hace años, años literalmente. te encantaba el pibe, jugaban a ser la pareja del rock and roll, pero viste que las parejas del rock and roll duran lo que un disco. ponele que el pibe se fue a vivir la movida de música europea, que es okupa en Barcelona, que es reeeeeee cool, re, que era abogado (es) y lo dejó todo TODO por la música, y que te enterás cosas de él por amigos en común que viajan o también están allá. ponele que no te copa tanto el baile stroke que se manda en el videoclip, que da la vuelta al mundo y "estamos por tocar como teloneros de Beck" (no importa que no le creas). ponele que te agarra una ola estomacal cuando andás por el barrio chino, que te acordás el piso de su ex casa. peor aun: ponele que lo admirás. un buen día, después de un domingo común, tranquilo, nada guuuuuauuu, recibís un mail:

Que tal B. Como va todo? No sé como, pero buscando un e-mail de una gente me encontré con el tuyo, y quería saludarte.

Un Beso, E.
www.myspace.com/ovni1984



¿Considerás que existe alguna manera alopática u homeopática para para detener la sucesión cinematográfica que se activa en tu mente?

me lo dijo mimo,
la noche comienza
cuando se cierran
las verdulerias
y se abren
los bares.

mientras dormís
trago la hiel
que exprime el sol
en la ventana.

all is full of björk

bolivia

mi hermana

"pedirle a la podóloga que te pinte las uñas es como decirle al ginecólogo: ya que está ahí abajo, me hacés cavado profundo".

te confieso
que un poco me gustó
que me pidieras
que no me vaya
abriendo y cerrando los ojos
como signos de exclamación

entonces me subí a un taxi
con un cigarrillo en la mano
y me hice la estrella de rock
porque llevaba chupines

hacía frio y olvidé decirte
que te conocía de antes:
sos el hijo del escritor
que más leí en la facultad.

de mi madre

"ah, pero sos re sindicalista vos, bele".

glamour de cartón

necesitaba comentarles que fui invitada a la fiesta de casamiento de roberto piazza en amérika.

es el lunes. pienso llevar tocado y chatitas de charol. también pienso emborracharme con los novios, quienes por supuesto no me conocen.

¿nadar es volver a casa?

sentémonos en un auto estacionado
a ver pasar la noche.

¿adónde van los sueños
que mi insomnio ahuyenta, chajarí?

no creo en dios,
creo en al pacino.

Los últimos diez

La plenitud de la vida, Simone de Beauvoir

Memorias de una joven formal, Simone de Beauvoir

Este largo camino, Atahualpa Yupanqui

Lugar común. El motel americano, Bruce Bégout

Ensayos bonsai, Fabián Casas

El río sin orillas, Juan José Saer

Cicatrices, Juan José Saer

Diario de la guerra del cerdo, Adolfo Bioy Casares

Poesia completa, Juanele

Oscuramente fuerte es la vida, Antonio Dal Masetto



Y ahora estoy con:

El segundo sexo, Simone de Beauvoir

Canción de amor vegetal, Cófreces y Muñoz

Que viva la música, Caicedo

fin de semana

telodendrias

honestidad bruta

B: … no, reliverán no tomo porque me da convulsiones.

A: JA, me encantaría verte.



Quiero dejar sentado el agravante de que A me dijo eso y ¡es médico!

basta de cualquierismo

nos gusta la casa
de playa en invierno
los muebles tapados
con sábanas viejas
las persianas bajas
el olor a madera

nos gusta la playa
de la casa en invierno
el cielo nublado
el mar frío
los perros sin dueño
corriendo entre los pastos
como flequillos en la arena

sacamos las sillas
de lona a la galería
leemos en silencio
y miramos la lluvia.

mensaje de texto de movistar

aproveche los beneficios de la comunidad movistar llamando al XXXXXXX

mensaje de texto de mi hermana

te extraño, bolú.

mensaje de texto de p

b, hacete ver las pecas.

mi nombre suena
solemne
en el silencio
de la casa habitada.

otra cosita

puteame, pero no me ignores.

coherencia y cohesión

mi amigo m: ¿cómo anda el diario gorila?

mi amiga p: ese diario no puede ser más farandulero...

mi tío r: saludos a los zurditos esos del diario...

un ex compañero de otro empleo: disculpame, pero aunque no puedas verlo, el diario es oficialista.

en el pasillo: el diario representa los intereses macristas...



¿en qué quedamos?

nuestro vietnam

me voy quedando dormida cuando se empieza a hacer de día. me doy cuenta porque la persiana cambia lisérgicamente de color y la vecina de arriba se pone los tacos tiqui tiqui tiqui y va de la habitación al baño como histeriquita, entre apurada y nerviosa. de a ratos se escucha la alarma del garage, los autos salen temprano hacia las oficinas, son personas normales cuyos empleos transcurren de nueve a seis. me duermo profundamente. sueño que se muere Sergio Denis, que me mandan un mensaje por MSN y dentro del mismo sueño pienso que Freud no se imaginó que iban a meterse en los sueños este tipo de elementos 2.0; Freud resucita y es mi psicoanalista y le digo soñé que me mandaban un MSN o un SMS y el tipo qué hace. el sueño sigue y me encuentro con mi abuelo y le doy un abrazo y le digo hace mucho que no te veía y él me contesta algo pero yo no lo escucho porque en ese momento veo en un diario que la acusan a Cecilia Roth de algo, algo groso. me sorprendo. la foto que ilustra la tapa es ésa con un vestido medio doradete en la entrega de los Oscar cuando ganó por Todo sobre mi madre. en la tele, Catalina Dugli se pregunta si Cecilia Roth es culpable o no. me despierto a las diez y media, las hermanas rocknacionalistas del cuarto se pelean por un tapado, es mío, no, es mío, prestamelo, no te lo presto nada, nena, mamá decile que no sé cuánto. abro la ducha dormida, dejo correr el agua y me miro al espejo, me sonrío, con ganas, como diciéndome buen día, día. me pongo seria. me acuerdo que queda poco shampoo. instantáneamente como una sopa me acuerdo que tengo el pelo corto. estoy media hora debajo del agua despertándome. salgo. me seco el pelo, me pongo cremas, me miro las uñas recién pintadas, cambio de cartera, me visto, tomo mate, riego las plantas, escucho mensajes en el teléfono, contesto mails, leo las tapas de los diarios, escucho la radio. me siento en el sillón. siento que me duele el cuerpo, que tengo sueño, que quería seguir durmiendo, que qué fácil era todo cuando iba al colegio. tomo las vitaminas. las campanas de la iglesia de enfrente empiezan a tocar un Avemaría grasa mal. salgo, compro cigarrillos, no tenés monedas, mami, no no tengo, y no me digas mami, quién sos, bueno, me lo debés. el 29 está esperando justo en el semáforo, la noche anterior me subí a un 29 en el medio de la calle, pienso qué bueno porque los choferes del 29 son buena onda, le hago carita de abrime plis y el fercho superpoderoso me dice no con el dedito, como sintiéndose dios, abusando de su poder de capitan beto. me da bronca, mucha bronca, le rayo el colectivo con la moneda de un peso y me siento un poco mejor. pienso: cómo serán los medios de transporte en Vietnam, cómo serán los edificios de departamentos en Vietnam. me tomo un taxi.

me dejaste el y te llevaste

primeros síntomas

un claro signo de que este periódico me está alienando es haberle comentado a mi compañero de la izquierda: "mirá qué graciosa es esta tipografía".

estoy jodida.

harta del arte

todo bien con el tema de las intervenciones, del arte posmoderno, del nacimiento del artista colectivo, de la ruptura del espacio tradicional, de las instalaciones en los lugares de trabajo y toda esa vaina. pero te la regalo estar seis horas por día sentada frente a una mujer de pelo largo en culo.

iluminación

ayer a la noche, jugando al bowling con mis amigos, en la salida más retro que tuve en lo que va del año, sintiéndome extremadamente rídicula con mi vestido violeta a gogó y esas zapatillas pseudoortopédicas con olor a pata número 7, comprendí acabadamente el significado de "dame bola", "no me da bola" y sus derivados.

no me banco cuando la vida se pone irónica de esa manera tan obvia.

decidimos próximamente ir a patinar sobre hielo a my way. nos encantaría que aún existiera el italpark. si fuéramos adolescentes, seríamos floggers. absolutamente.

barrilete cósmico

–por favor, matías, sabés que con una, con sólo UNA de sus carteras comen los pibes de Los Piletones durante una semana.

–sí, bella, y hay que vender todo el oro del Vaticano... no podés ser tan maradoniana...

Diccionario

Psicópata

* RAE
Persona que padece psicopatía, especialmente anomalía psíquica. Psicopatía. Anomalía psíquica por obra de la cual, a pesar de la integridad de las funciones perceptivas y mentales, se halla patológicamente alterada la conducta social del individuo que la padece.

* El Mundo
Enfermo mental que padece una psicopatía. Psicopatía. Enfermedad mental, en especial la anomalía psíquica por obra de la cual, a pesar de la integridad de las funciones perceptivas y mentales, se halla patológicamente alterada la conducta social del individuo que la padece como consecuencia de una adaptación al medio: padece una grave psicopatía histérica.


* Pequeño Belén Ilustrado
Persona que suele dejarte la cabeza ASÍ aunque ni la veas, puede ser por medios tales como SMS, MSN, teléfono, coaxil. Se inserta con facilidad en la sociedad, puede llegar a ocupar cargos jerárquicos, y va mutando al son de su actuar. Niega la realidad, la tergiversa, la inventa. Dice que no dijo lo que dijo, que no hizo lo que hizo, que no ve lo que está viendo. No escucha. Alega ser bipolar. Tiende a la pluralidad de personalidades: es muy encantador o intratable. Siempre te querrá hacer creer que el psicópata sos vos, que él es una persona muy sana que brinca por praderas de lavandas con olor a poett.

esteban

“el problema es que en algún momento empezamos a hablarnos como nenitos, es ahí cuando las relaciones se desvanecen”.

tenía razón: él quería ser estrella de rock.



igual, no sé, medio que me da vergüenza los bailes stroke que hace con la guitarra y que los chupines sean tan achupinados. me quedo toda la vida con los recitales en el salon pueyrredón, en fun house, en cemento. la ventana de su cuarto daba al barrio chino y nos despertaba el tren.

mi jefe

- ¿cómo te fue?

- bien… bah, el médico me dijo que me tengo que cuidar, que además de la gastritis tengo un principio de úlcera… en dos semanas me dan los resultados de una muestra que me tomaron...

- ah… mirá, a mi padre, una persona mayor, le descubrieron una úlcera luego de que se desmayó en la vía pública. estaba defecando con sangre, pero no nos decía nada... no sé si a vos te pasa esto ahora, pero te puede pasar. cuidate, belén, cuidate.




¿es necesario?

la verdad

es éso que te dicen después de un “pero”.




ejemplificación básica: “no, tengo ganas de ir a la quinta, pero los pibes se juntan a ver el partido”.



lectura: elidir "tengo ganas de ir a la quinta" y "pero".

anochecer de un día malo tirando a muy malo

me decís que soy greciacolmenarista
que el lunes estabas de mejor humor
que te llegó la canción que te mandé
que chateás con Telerman mientras hablamos
yo te digo que está bien
que es la historia de mi vida
no tener toda la atención que quisiera
por parte de mi interlocutor,
tengo tres hermanos
y fui la del medio.

mi vecino juega con el gato
y sé que estoy más sensible
por el período premenstrual
me molesta el ruido que el felino
hace con la pelotita
y me molesta que me hable el señor de seguridad
cuando llego agotada de trabajar.

ahora tomo vitaminas por la anemia
y trato de dormirme más temprano.
¿para qué?
a las siete comienzan a sonar
las trompetas del regimiento de enfrente
que le dan los buenos días a la patria.
¿para qué?

anhedonia

a veces lo entiendo completamente a charly

helsinki

mientras escucho a bjork en islandés, pienso que hay días en los que quiero ser islandesa o al menos tomar aguardiente en algún bar de helsinki, como esos tres amigos en la película de jarmusch. también pienso que tengo que escribir una nota para el lunes y que no me sale. pienso en que quería ser música y no me animé y por eso toco mal el violín, que me gustan mucho las plantas y que tengo pocas, que soñé con el te dé mandarina que compré en el súper hace unos días y que se acabó y no venden mas porque era importado. pienso que me gusta que la casa sea así de blanca, que los libros sean de colores, que los visitantes se choquen con el cencerro cuando van baño, que me gustan los collares de botones y no tengo ninguno. que hubo un momento en que necesité hacer público mi diario íntimo y que ahí, en ese momento, era protagonista del cambio de paradigma. que es la segunda vez que me enamoro de un casado en lo que va del año, que odio ponerme profunda tan seguido, que me acostumbré al mate con yuyos y la yerba común no me gusta, que volví a tomar nesquik y que extraño los vestidos que usaba cuando era chica y que cuando era chica no me gustaban. las nenas ahora no usan más vestidos, no entiendo por qué las visten de adolescentes a los 3 años. que juega argentina a la madrugada y verdaderamente no me interesa. que extraño a mi hermano, que el pelo tarda mucho en crecer y a veces lo amo corto y otras lo quiero por los tobillos. que el trabajo de campo de mi cuñada bióloga tiene un nombre más poético que mi tesis final: "descomposición de la hojarasca". parece una canción de spinetta. que tengo ganas de que toque spinetta.

petanque

hay dias

como hoy, en los que deseo que Pappo baje del cielo para darle una golpiza a mi vecino. lo que escucha no es musica, es un lavarropas trabado.

a laura palmer la mato la posmodernidad

profecía

argentina le ganó a brasil. mi mamá dice que le gusta oasis y mi jefe me dio los dos días de franco adicionales que le pedí. ¿se viene el fin del mundo?

hipótesis

ponele que salís con un pibe X que te presenta un amigo, que obviamente es amigo de ese pibe X y tuyo. ponele que van a un bar, un jueves a la noche, y todo bien, y hablan por tres horas, entre trago y trago, música, cine, todo muy cool, muy en la pomada. ponele que te despedís y te dice: "te grabo los capitulos de lost que no viste y el último lo vemos juntos". y no te llama mas.

¿evaluarías la posibilidad de empezar a hacer terapia no UNA sino DOS veces por semana?

con este temita de las olimpíadas

ahora los perros pekineses, ¿se llaman beijingueses?

hoy

rompo todo, eh.

TOKIO BLUES, Haruki Murakami

La literatura japonesa posmoderna de Haruki Murakami fusiona elementos inherentes a este período en Occidente -como la ruptura secuencial del relato, la introducción de lenguajes propios de otras artes, como el cine o la música, y el empleo del género epistolar a modo de collage- con las tradiciones más ancestrales de Oriente.

En Tokio Blues (Norwegian Wood es su titulo en inglés, en clara alusión al tema de los cuatro de Liverpool), su autor, prolífico escritor, devoto del jazz y del blues, de los Beatles y de la música mas exquisita del Brasil, frasea una novela en la que el sinsentido y el tedio de fin de siglo atraviesan la vida de dos jóvenes unidos por el suicidio de Kizuki, mejor amigo de la adolescencia de Watanabe y ex novio de la frágil y delicada Naoko.

La excusa para el recuerdo es esta vieja canción de los Beatles que Watanabe, a sus treinta y siete años, escucha por casualidad en un aeropuerto de Alemania, que lo traslada a su tortuosa juventud en aquel Tokio de finales de los setenta. Pronto se cruzarán nuevas amistades como Tropa-de-Asalto, Nagasawa, Hatsumi, Reiko y también un nuevo amor de la mano de Midori, una chica independiente y resuelta (que funciona en la narración como contracara de Naoko) con quien compartirá clases de teatro y lecturas de Racine, Ionesco, Eisenstein, Shakespeare.

Watanabe transita y medita el amor, el sexo y la muerte como asuntos cruciales en los que se definen el ser y el existir. Y sobre ellos la novela se erige como retrato del paso de la juventud hacia la madurez y como la búsqueda de la propia identidad del protagonista, entre viajes en tren, caminatas, clases en la universidad, melodías, desengaños.

El empleo del montaje -tomado del cine- que se desarrolla en la narración con la finalidad de indicar el tiempo pasado y el tiempo presente del personaje y la evocación constante a canciones recuerdan al mejor Cortázar de Rayuela (Watanabe como Oliveira, Naoko como La Maga y Midori como Lucía puede ser el esbozo de una posible lectura). Como así también el viaje de iniciación llevado a cabo por Watanabe rememora los caminos desarrollados por autores norteamericanos como Scott Fitzgerald, Irving, Carver o Kerouac, quienes fueron traducidos al japonés por el mismo Murakami.

Heredero del haiku, del budismo zen, del origami y del arroz con palitos, Murakami logra desde el minimalismo de sus descripciones, de su escritura de y para los sentidos y de la enunciación directa de las acciones que realizan sus personajes la más alta poesía a la que los japoneses, de la talla magistral de su antecesor Yasunari Kawabata, nos tienen acostumbrados.

Murakami también es autor de las novelas Spuntnik, mi amor, Al sur de la frontera, al oeste del sol y Crónica del pájaro que da cuerda al mundo. Todas ellas traducidas al español.

poema

la suma del cuadrado de los lados
es igual
al cuadrado de la hipotenusa.

queja

no me gusta el chai de starbucks. es muy fuerte. ni por asomo se parece al que hacen en israel, en la vereda de tel aviv, debajo de un árbol, de nochecita, después de volver del mar muerto.

piropo terapéutico

"tenés algo de histérica, tenés algo de obsesiva, pero no tenés nada de psicópata".

fernando, mi psicoanalista.

la plata del lavado

Últimamente, mi vida se está pareciendo un poco a esas obras de teatro contemporáneas del off, costumbristas, que transcurren por caso en un PH en el Abasto o en Boedo.
Se me rompió el lavarropas (“el nene no ME come”), mi electrodoméstico preferido. Mientras viene el señor todopoderoso que tiene en sus manos la llave de mi reino de la felicidad (que todos saben es el de la ropa limpia), opté por llevarla al lave-no-tan- rap de la esquina, al lado del bar-barra que está montando un grupo de amigos, con la obvia intención de delear. El laverrap es de un chino, él lo atiende, mientras come restos que saca con la mano de un tupper que sobrevivió a los ochenta. Mi teoría es que la ropa que llevo sucia vuelve más sucia después del lavado, pero no encontré otro laverrap en el barrio; tampoco hay locutorios, ni mercerías, ni casas de cotillón. Ayer fui a buscar la ropa que dejé el viernes: sábanas, toallas; la ropa liviana la lavo a mano como mi tatarabuela que vino de Italia sin lavarropas. Después de que Chin Chan revolviera la mitad del local de dos por dos, encontró mi bolsa con ropa dudosamente limpia. El temita era que se habían mezclado toallones de una familia muy bostera y mi toallón violeta preferido había desaparecido, junto al pantalón de mi pijama de invierno y una toalla de manos nueva. Todos sabemos que Chin Chan habla perfectamente español: TODOS. Pero se abusa del recurso de no-entiende; eso también lo sabemos. “Falta un toallón violeta, una toalla de manos blanca im-po-lu-ta, un pantalón de pijama rayado…”, “Falta un toallón violento”, contestó Chin Chan. “No, violeta”. “Toallón violento”, repitió haciendo una mueca de risa. Luego de revolver bolsas y bolsas con ropa mezclada, Chin Chuan me dijo: “No apalece, deme UNA SEMANA para buscar”.”Una semana!!! sunabusosunescándalo… violenta me pongo yo, no el toallón”. "Le devuelve la plata del lavado”. Y me fui, con diez pesos, sin mis toallas y con la fiel convicción de que por unos meses no voy a comer comida china. ¡Ah! Y los Juegos Olímpicos me tienen sin cuidado.

B dice:
y siempre ambos lo recordamos

B dice:
y recordamos lo mismo

B dice:
hemos sido muy privilegiados

alejo dice:
sí sí,

alejo dice:
si yo algún doce no te busqué y te dije maría, hoy es doce, es porque, qué sé yo, me digo, dejala tranquila con el doce, ale.

B dice:
me acuerdo el primer no aniversario después del primer mandato, me llamaste. yo me iba al ópera a ver la hija de la lárgima con mis hermanos

B dice:
y llegué re bajón

alejo dice:
si tuviera algún tipo de magia cósmica y pudiera ir al pasado, los agarraría a esos dos, ponele en el zaguán ese de federico lacroze, ahí entre las columnas y les díría, chicos, los interrumpo un toque, ya siguen pero escuchen ésto

alejo dice:
en catorce añitos se van a estar evocando

alejo dice:
me gustaría verles las caras.

alejo dice:
catorce quuuuuuueeeeeeeeeeee? si tenemos quince. además qué interrumí vo, no ves que estamos transando?

B dice:
onda eterno resplandor de una mente sin recuerdos

alejo dice:
eso

B dice:
había mucho do la fa sol

B dice:
en esa época

alejo dice:
la menor, por cierto.

B dice:
claramente

alejo dice:
claramente.

B dice:
do la fa sol

B dice:
o

B dice:
sol re la mi

alejo dice:
sol mi do re

B dice:
no pasábamos de esas 4 notas

B dice:
con las guitarras siempre desafinadas, por cierto

alejo dice:
pero bueno, hay cosas que ya son así por siempre, yo, de la época de "boludo siento acá, en la boca del estómago, cuando la veo" de esa época, sos vos maría.

muerte a blockbuster

–sí, buscaba algo de jarmusch.

–no, esa película no la tenemos.

fanta melón china

¿es necesario que nos crean tan idiotas?

lennon no tuvo en cuenta que el que arregla el lavarropas te puede dejar clavada.

Diccionario

Papelón: estornudar en ESE momento.

Diccionario

Reincidencia: acceder a una cita con un ex.

jinetera
fiesta
enero
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francisca
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cine
volar
manana