una chica desayuna

gomitas de gelatina fluo con forma de oso

y cafe negro sin azúcar

espera un vuelo en el aeropuerto de miami

yo me acomodo las zapatillas

después de pasar el control migratorio

pido un te con una medialuna

pago con cien

la medialuna tiene el tamaño

de la provincia de Tucumán.

*

lunes 8.33 am

estoy esperando una conexión

no sabes

las azafatas tienen vinchas

con arboles de navidad y renos.

lunes 8.36 am

jajaja

parece un verso

de los hippies que se aparean

o las camisas de Al Pacino.

lunes 8.40 am

parecen pesadas las vinchas. pobres.

*

las casas de dia

son todas iguales

a la noche se encienden

vestidas de fiesta

algunas tienen renos de luces

en la puerta

otras muñecos de nieve

con zanahorias como nariz

todas tienen guirnaldas de colores

que parpadean y se reflejan

en el claro de la noche fría

una casa

al lado de una casa

al lado de una casa

al lado de la ruta

mas alla de un mall

mas alla de un estacionamiento

una casa al lado de una casa

que tiene un pino adornado

en la ventana que da a la calle

por la que caminan los cristianos

que todavia tienen fe.

nieve camina conmigo

midwest america

todo lo que él piensa del arte es todo lo que yo pienso del arte

"Deberíamos evitar lo que podemos llamar la disneyficación de la experiencia, para dar lugar a que el individuo experimente, sienta, piense. Cuando se resguarde la libertad de que cada persona pueda experimentar algo que difiera con la experiencia del otro, el arte será capaz de tener un impacto significativo no sólo en el individuo, sino también en la sociedad."


"Debido a su obsesión con las cuestiones formales primarias, la educación artística no se ha dado cuenta de que la creatividad produce realidad. La transmisión jerárquica del conocimiento que se practica en las escuelas de arte es claramente improductiva: las categorías inflexibles de maestro y alumno, trabajando en un ambiente ya estipulado, y la relación fundamentalmente desigual entre ambos alejan al estudiante del verdadero trabajo en la vida real. Estudiar y producir conocimiento debe significar el abandono de la sociedad."

"No voy porque Islandia sea Islandia. Voy porque yo soy yo. Y cuando digo yo no lo digo egoístamente, quiero decir yo como parte de un contexto. Precisamente, una de las bendiciones de caminar por la naturaleza es que ejercitás ciertas relaciones entre tu persona y tu entorno (...) Al regresar a las ciudades y a sus complejas sociedades y a la responsabilidad de ser un ciudadano en la ciudad, traigo de mis viajes por la naturaleza las herramientas que he afilado, que he aguzado en el sentido de casualidad, y puedo sentir más vibrantemente la ciudad gracias a haber estado en el campo. Voy a la naturaleza para sentirme más cerca de la ciudad. Para ejercitar mis sentidos, para usarlos en ella."

Olafur Eliasson 

hace días que no escribo acá porque, para variar, estoy con muchas cosas. igual, a mí me gusta estar con muchas cosas, con mucho trabajo, ir a iyengar, escribir, caminar. etc. a esto se suma la pérdida de conocimiento de mi notebook, el fuego pitta de diciembre que todo lo quema y que en unos días me voy de viaje. espero tener tiempo en el viaje para escribir. es uno de los objetivos 2013, junto a que me salga mejor el pan y tocar más la guitarra. 

hoy

bajo la mirada de Lucila Heinberg

"En toda nuestra vida nos hemos detenido sólo un minuto a sentir. Hemos creído que un intenso artificio nos condujo a un éxtasis. Falso. Bajo la letanía de nuestros párpados hemos descubierto nuestro espíritu. Sólo él es realmente feliz con la música".

Luis Alberto Spinetta en el afiche de la presentación de  A 18´del sol, Teatro Coliseo, 20 y 21 de agosto de 1977, Buenos Aires

¿Qué es lo artístico hoy?

Creo que lo artístico hoy tiene que ver con la construcción de individuos libres. Probablemente siempre fue así. Una obra de cualquier época es grande cuando instaura una mirada más amplia, porque descentra o expande la conciencia humana.

Roberto Jacoby entrevistado por Alfredo Rosso en La Mano, 2005

el fin de semana, en todos los kioscos de diarios y revista del país. edición especial de fin de año.

Dakota Editora

En Antología de entradas inéditas del blog de un empleado mexicano de panda express, el primer libro de Megan Boyle, abundan las listas de sentimientos, situaciones, mentiras, experiencias. Por eso les pedimos algunas amigas que listaran ellas también lo que les haya hecho sentir el libro de Megan. Hoy empezamos con las respuestas de la poeta y periodista Belén Iannuzzi.

la fiesta de la forma

Brasil es un continente aparte, decíamos en una merienda de redacción la semana pasada, a raíz de la inmensa actividad que genera en todas las disciplinas artísticas (por no hablar de la política o el deporte. y la literatura! que tan poco llega al español estando tan cerca). 
hace un rato los diarios dieron la noticia de la muerte de Oscar Niemeyer, arquitecto brasileño, formado en la Escuela Nacional de Bellas Artes de Río de Janeiro. Fue uno de los fundadores de la arquitectura moderna. Además de haber diseñado, junto a otro arquitecto, Lucio Costa, la ciudad de Brasilia. No sé mucho de él, no sé mucho (nada) de arquitectura. Sé los hits: que trabajó con Le Corbusier, quien fue su principal influencia, que ganó premios importantes, como el Príncipe de Asturias a las Artes o el Priztker de Arquitectura, que se exilió en Europa durante la dictadura. Niemeyer militaba en el Partido Comunista. volvió a su país cuando volvió la democracia. pero nunca dejó de hacer. de hacer cosas, su vida, pero también de hacer obra, hasta pasados sus 100 años de edad (vivió 104 en completa lucidez). algunas de las que conozco:

Catedral de Brasilia (1970)

Complejo Cultural de la República, Brasilia (no sé el año)

Museo de Arte Contemporáneo de Niterói, Río (2008)

Centro Niemeyer, Avilés, España (2011)

Centro Niemeyer, Avilés, España (2011)

no quiero que mi blog se convierta en una sucesión de obituarios, pero una era se acaba, los grandes maestros se van y dejan su obra: el hombre agregado a la naturaleza. Niemeyer, de qué planeta habrás traído estas formas. gracias por la belleza. ya eras luz acá, así que el viaje de regreso será cortito. 

hoy es san pugliese

Oración a San Pugliese

“Protégenos de todo aquel que no escucha. Ampáranos de la mufa de los que insisten con la patita de pollo nacional. Ayúdanos a entrar en la armonía e ilumínanos para que no sea la desgracia la única acción cooperativa. Llévanos con tu misterio hacia una pasión que no parta los huesos y no nos deje en silencio mirando un bandoneón sobre una silla”.




mi altar tiene una estampita de San Pugliese, algunos Budas, una Iemanjá. les ofrendo flores, incienso y velas. les pido que me ayuden a ir por el camino luminoso y sincero, el que tiene corazón, el de la verdad.
les dejo "la yumba", obra maestra del maestro:


yumba. f. palabra onomatopéyica creada por el músico Osvaldo Pugliese para llamar con ella a la marcación rítmica de su orquesta. Su tango "la yumba" fue estrenado en 1943.

Diccionario etimológico del lunfardo, Oscar Conde

¿dónde están las vanguardias hoy, siglo XXI? no las encuentro. ¿qué es hoy la vanguardia?

pic. tucumán arde, acción colectiva, 1968

la campera del escorpión

empezó el año como alumna en el taller de lectura + escritura + tomamos té + charlamos + hacemos experimentos. termina el año y además es mi amiga. este viernes, presenta su primer fanzine, la campera del escorpión, en la librería Delta (gracias, Dav!). allí nos vemos.

iemanjá

madre del mar

como un fantasma

tengo una alergia y varias teorías al respecto de su origen. pero para empezar: veces en la vida que tuve alergia. la primera no la recuerdo porque era muy chica, sin embargo la historia cuenta que me dieron un remedio para no vomitar que me produjo una reacción alérgica.tengo la imagen de estar en un hospital a upa de mi padre o de mi madre, pero a esta altura no sé si es en verdad un recuerdo o un espejismo de la mente. la segunda vez que tuve una alergia estaba en el secundario, en quinto año. me había quedado a dormir en la casa de mi amiga V. era primavera y me picaba todo el cuerpo, que estaba lleno de pseudopicaduras de mosquitos que luego se unían y hacían una gran picadura. se fue con una buena dosis de benadryl del que da sueño. pero esa alergia volvió, por lo cual tengo vívidos recuerdos de estar charlando con gente en el CBC de Drago o en situaciones X quedándome dormida a causa de los antihístamínicos. la tercera alergia fue en un invierno en el campo. habíamos ido a misionar al pueblo donde íbamos a misionar en la provincia de buenos aires. dormíamos en la escuela, que no tenía calefacción. pasamos una noche al mejor estilo "viven", todas alrededor de una minigarrafa, congeladas. al día siguiente, una familia nos dio cobijo en su casita, donde dormimos perfectamente y muy abrigadas. cuando terminó esa semana en el campo,fuimos con V a su casa de 9 de julio. y oh casualidad volví a tener una alergia. pero ella también. así que dedujimos que se trató de algún bicho que nos picó en el campo. esta vez la alergia eran puntitos rojos muy chicos en el cuerpo, como pinchazos de una aguja. también nos dieron benadryl. otra alergia, ya no sé por qué número de alergia voy, la tuve una semana santa en una quinta que nos habían prestado a G y a mí en Pilar. me picaba la cara principalmente. en esa época, se había puesto de moda la loratadina. eso tomé, pero no me hizo nada. así que ya saben qué remedio me sacó el picor. éste no es un post simpático. con seguridad, mientras leen les pica algo, la cara, la cabeza, las manos. recuerdo que en una de esas alergias, las manos se me hinchaban y se me ponían coloradas. pero vine a mi blog a hablar de mi alergia 2012. mucho más recatada que mis alergias de la adolescencia. se manifiesta y deja de manifestarse como un fantasma. me pica, me deja de picar. mi teoría más querida es que se debe a ácaros alojados en el aire acondicionado de la redacción que salieron cuando lo prendimos y vinieron a mí porque mi escritorio es el que está más cerca de él. pero también hay otra teoría: el fin de semana estuve en el mercado de pulgas, tal vez algún ente microscópico se alojó en mí, pero lo descarto, porque la alergia viene de antes. ahora mientras escribo recuerdo otra alergia: una que tuve en los ojos en 2006 después de haber estado meses buscando poemas de mujeres argentinas que hubieran escrito en el siglo XVII en una biblioteca reservada que hay en el sexto piso del congreso de la nación. tuve que llevar mis lentes de contacto a limpiar después de esa experiencia que dio por resultado un libro y deseos de sacarme los ojos con un tenedor.

cosas que "me dan alergia":

las personas que mienten
las personas que son egoístas
la falta de responsabilidad
las personas que no son consideradas
tal vez alguna planta
el ajo me cae mal pero no me da alergia, al igual que la nuez moscada
el orégano no me gusta pero no me da alergia

el sábado

@sofigalarce dice

estoy llegando tarde al trabajo por leer tu blog. sos mi persona favorita de internet

"Cualquier cosa es un camino entre cantidades de caminos. Por eso debes tener siempre presente que un camino es sólo un camino; si sientes que no deberías seguirlo, no debes seguir en él bajo ninguna condición. Para tener esa claridad, debes llevar una vida disciplinada. Sólo entonces sabrás que un camino es nada más que un camino, y no hay afrenta, ni para ti ni para los otros, en dejarlo si eso es lo que tu corazón dice. (...) ¿Tiene corazón este camino? Si tiene, el camino es bueno; si no, de nada sirve. Ningún camino lleva a ninguna parte, pero uno tiene corazón y el otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas, eres uno con él. El otro te hará maldecir tu vida. Uno te hace fuerte, el otro te debilita."

Las enseñanzas de don Juan, Carlos Castaneda

un poema que escribí en 2008. cada tanto, cobra actualidad

findelmundista

cambiaste Palermo por Gyvataim
y fue justo ahí cuando empecé a escribir
los versos más cursis y tristes
como este último y los que vienen

la noche en Gyvataim tenía estrellas
que brillaban como signos de admiración
sobre ese cielo que vio caminar a Jesús en su reflejo,
según me contó la hermana Teresa en el colegio,
y vio al camello bebé, el de la foto que saqué con tu cámara digital

nosotros paseábamos en auto a la madrugada
nunca entendí por qué todo cerraba tan temprano
me gustaban las galletitas que hacía tu mamá
y tomar té en la vereda pensando
qué hermoso es todo, estoy en Medio Oriente,
aquí nada pasa, no te roban la cartera,
pero en una de ésas
estalla el cine de enfrente en tus narices
para CNN Internacional

comíamos, cogíamos,
íbamos al mar
cuando los que van al mar dormían
pensé en hacerme judía y aprender el hebreo
laila tov, ají y las demás palabras que ya me olvidé
que viviéramos en un kibbutz
con nuestros hijos con rulos
yo cuidaría de la huerta
y hablaría de mi país exótico y findelmundista
con las mujeres de cabellos recogidos y ojos claros
mientras vos trabajabas en el hospital de Tel Aviv

me adapté con facilidad
me gustaban las especias que traían de la India
los instrumentos musicales
andar en tu bicicleta
el olor de las pipas en los mercados
y pasaba las tardes en el mar

aunque es cierto que me daba un poco de miedo
ver a los chicos con los fusiles colgados como morrales
quería vivir en Jerusalén con vos y aire acondicionado
aprender la cábala como Madonna
usar perfume de jengibre
y que todos me miraran por mi nariz redonda
y mi cara de sudaca siciliana

en tevé muestran el cielo de Gyvataim encendido de rojo
se parece al cielo de Irak
y de Irán
y de todas las guerras que televisan

pienso quién dispara
pienso si será tu hermano
o tal vez vos

miro el cielo rojo sobre negro televisado
oigo las bombas
las conozco
son las que me explotaron en la cara
hace dos veranos.

un artista es como una luz. recién en el malba, tracey emin caminaba y todos la seguían, como bichos pegados a un farol. tuvo un poco de fobia o algo así y no quiso hablar, pero iba y venía con una copa de vino blanco, tan tranquila y trasheada como cualquiera de nosotros.
pensaba: el mundo del arte no tiene mucho más que el de la poesía, salvo las bebidas, que son claramente mejores. en un momento flasheamos que tracey se iba con uno de seguridad y se subía a un bondi rumbo a pompeya tras una experiencia sórdida. tracey: no me conocés, pero hoy estuve ahí, fui uno de esos bichos, me pegué a tu luz. nos cruzamos gracias a la fundación costantini y yo te miré y vos sonreíste. entiendo tu dolor y te agradezco que lo hayas vuelto obra. sin embargo también siento que en este momento me representa más hacer el paro de cabeza que escribir un poema, cocinar que escribir un poema, cuidar mis plantas que escribir un poema. en el paro de cabeza, sublimo mi dolor. y me uno al tuyo.

le courbusier y todo lo que sea cultura de ático

domingo

estar ahí con otros que también están ahí. MARDER es una acción colectiva de 12 horas de duración. músicos, DJ, VJ, artistas plásticos, fotógrafos, escritores, diseñadores. ahí estaré entre tantos. Mañana, de 10 a 10, en el CCG San Martín. Entrada gratis.

buenos aires, invierno de 2006. lugar: una de las salas de cine de la biblioteca nacional; no recuerdo cuál. ocasión: un grupo de chicos relacionados con el cine, el colectivo la nave de los sueños, encontró la cinta del primer corto que grabó leonardo favio. año 1960. se llama el amigo. lo hizo gracias a algunas latas que "tomó prestadas" de leopoldo torre nilsson, para quien trabajaba en ese entonces. 

la foto la tomó euge kais. en ese momento no nos conocíamos. tampoco conocíamos al señor de la me primera fila, que había sido técnico de varias películas de Favio y a quien Favio reconoció mientras charlaba para el pequeño auditorio y contaba la historia de su corto. ese día también cantó Pablo Dacal y su Orquesta de Salón. recuerdo una canción que decía algo así como "a la gente no le gusta que / uno dude de su buena fe", que era muy pegadiza y que a todos nos hizo mover los pies.

el tiempo pasó. y a todos nos pasaron muchas cosas. en ese 2006: euge empezaba a sacar fotos profesionalmente, dacal empezaba a destacarse en la escena local, la nave de los sueños saldría (sin saberlo) del under después del living pop y la catedral de suipacha. 

gracias a un chico de la nave, yo, que recién comenzaba a escribir en diarios, pude concertar una entrevista con Leonardo Favio en su  departamento a pocas cuadras del Hospital de Clínicas. recuerdo con claridad que era un sábado a la hora de la siesta, hacía algo de frío y el cielo se veía gris.me sentía muy nerviosa porque, además de que recién comenzaba a aprender el oficio del periodismo, estaba por encontrarme con una de las personas más representativas del verdadero arte, para mí. y no sólo eso: no estaba sólo por visitar a un gran artista para charlar un rato, sino que estaba por encontrarme con un pedazo inmenso de historia argentina en primera persona. toqué timbre, me atendió una chica más o menos de mi edad (Verónica), subimos en silencio en un ascensor antiguo. entramos y Favio estaba sentado de espaldas con las manos apoyadas sobre una mesa con un vidrio debajo del cual había un Sagrado Corazón. lo saludé un poco nerviosa y empezó a hablarme como un amigo de años: que cuando esperaba a alguien se quedaba unos minutos en silencio para adentro para poder estar pleno y así darle de verdad su presencia al otro, que ya casi no salía, que no podía tomar trenes o colectivos y que eso lo apenaba, porque era de ahí de donde bebía su obra. que esperaba al carpintero como un chico espera a Papá Noel, que estaba editando una película que acababa de filmar; decía que tenía pasos de ballet, que tomaba cosas de la pintura japonesa y que era la obra más poética que había hecho. que el problema de la época era la velocidad, que él ya no sentía efectivamente, pero que se daba cuenta por la rapidez que tenía la radio. hablamos un casete de dos horas entero, que guardo como un tesoro. cuando la entrevista terminó y comenzamos a despedirnos y a hablar de poesía (ahí me contó que él amaba la poesía y que tenía un libro medio escondido que llamó el mantel de hule), no pude mantener la distancia entrevistador-entrevistado y lo abracé fuerte. él me abrazó y nos emocionamos. estábamos tomados de las manos con lágrimas en los ojos los dos. "Favio, maestro, gracias por tu obra. mi generación la necesita", le dije poseída por la emoción. él respondió, sencillo, que sólo contaba la vida lentamente, como iba sucediendo. esa fue la única vez que lo vi y su luminosidad me atravesó para siempre como un rayo calmo. ahora pienso que mi generación no sólo necesitaba de su obra, sino que él nos unió como generación.

les dejo la grabación las palabras de Favio esa noche de 2006 en la biblioteca (ojalá alguien me ayude a digitalizar la charla, así puedo compartirla por acá): http://www.naveonline.com.ar/leonardo_favio.html

pd. el que encuentra a wally gana.

bombas de talco

Que el río me atraviese así
tal cual es
con violencia y remansos
y algún que otro olvido

-quiero llevarme las latas-

y que nadés adentro

llevarte a otro lado (allá que te hace tanta risa)

darte hambre
cansarte
apagarte

que las tanzas me surquen
y la luna me ensanche
que los sauces me peinen

Alguien toca una guitarra cerca (no me gusta)

quiero ser tu río
quiero ser tu río

pero no cualquiera

quiero ser el Paraná.


en Las frutas, Federico Leites (Concordia, 1979), Éditions du cochon, Rosario, 2010

(Luján de Cuyo, Mendoza, 1938- Buenos Aires 2012)

buen viaje hacia la luz, maestro Favio. la admiración es eterna

esto es el sábado

pueden venir con sus perros porque es en una plaza.

es un hermoso día de sol. y es el día en que mi abuela cumplía años. cuando se murió, seis días después de su cumpleaños, también fue un hermoso día de sol. es imposible que no haya sol si se trata de mi abuela Tata. fue la persona más vanguardista que conocí: comía donas en tugurios norteamericanos cuando aún ni se sabía qué era el fast food, descubría locales de ropa barata con mucha onda y siempre estaba arreglada. eran tan cool. mi dios. su preferido era el color rojo. cuando no quería cocinar de noche, le daba a mi abuelo Toni un té con leche y galletitas. cosía su ropa, cocinaba su comida, cuidaba sus plantas, me venía a buscar al jardín con una tita. mi deseo más hondo para todas las personas del mundo es que tengan en sus vidas a una Tata y también a un Toni. me gusta mirarla en una foto que tengo en mi casa: ella tocándole con su boca la trompa a Lucas, su perro coker . me gusta usar su ropa. cada vez que llevo puesto alguno de sus vestidos o de sus tapados me dicen qué lindo, de dónde es. y de dónde va a ser. de mi abuela Tata. cuando me mandaba alguna, su frase era "qué delicagada!". era muy austera, pero siempre tenía peinado de peluquería y las uñas perfectas. podría escribir horas sobre ella, que iba a misa todos los días, que le gustaban los jardines, que leía a Borges y el Martín Fierro, que su cuartito de cachivaches era Disneylandia, que tomaba mate con edulcorante. alguna vez lo haré. ahora mi abuela debe ser ondas en el aire o parte de otra galaxia o agua de un río. sueño seguido con su casa de la calle Cuba.

ya está en los kioscos el número de noviembre de pul. no me la perdería por muchas cosas, pero sobre todo por la entrevista que le hizo marina mariasch a tracey emin. "no quiero ser vulnerable nunca más", le dijo tracey. ay. 

China comunista brinda mejor conexión a internet que Fibertel.

no entiendo nada

Stockhausen

"¡Por favor vengan a decir a un pequeño peregrino
en dónde está el lugar llamado mañana!".

poema 101, fragmento, Emily Dickinson (s. XIX)

este sábado

sábado poesía música amigos sangría ¡tertulia!

vengan, no sean tímidos. 

vibración, clarividencia y amor

es muy lindo cuando hacés un trabajo que te gusta tanto que no hay distancia entre tu vida y él. porque se mezclan todo el tiempo. en realidad no es que se mezclan todo el tiempo, es que sos vos sin necesidad de representación, sos vos haciendo de vos. otra cosa que pienso es que un buen editor es invisible. desarrollaré el concepto en otro momento.

este sábado no, el otro

poesía uruguaya y argentina en almagro. vayan agendando. habrá bebidas espirituosas para celebrar la vida y que el río de la plata es ancho pero no tanto como para ir y venir entre buenos aires y montevideo.

Nino Cais, Bienal de San Pablo 2012

pasa algo con los mozos de los restoranes naturistas, algo que va completamente en contraposición con la alimentación que proponen, por todo lo que la alimentación significa.
en krishna de plaza armenia el mozo directamente te maltrata, es agresivo desde su cara hasta cómo toma el pedido o sirve la comida. la comida es deliciosa, un poco cara, pero no te dan ganas de volver porque: a) el mozo te hace cerrar el estómago, b) nunca se sabe cuándo abre y cuándo no.
los hare krishna del restorán nuevo que está donde antes estaba la escuela del sol el jueves directamente no nos quisieron atender. fuimos a comer con d y, sentados en el patio, nos dijeron "vengan dentro un un rato". ya habíamos comido ahí hace poco, la comida rica, no exquisita, pero estaba bien. un poco lento el salón porque atiende una sola persona y es grande. pero ahora tampoco me da ganas de volver. la atención en argentina es malísima desde siempre, pero creo que logra empeorar con el tiempo para destacarse.
terminamos comiendo en la casa de oshawa un plato balanceado. la moza no me pareció mala onda. pero estando el salón con algunas mesas con gente, la dueña o encargada empezó a gritarles a los que estaba detrás de la mesada "todos los días el mismo problema con la sopa, estoy harta, pónganle un cartel que diga de qué es la sopa". 

de puño y letra

luis alberto, en la biblioteca nacional hasta diciembre.

todos los días, alguien en Francia lee mi blog. y eso me pone muy contenta. hola, persona que estás en francia.
otra cosa: leí el libro de cecilia pavón en una noche. fue como si hubiera servido agua en un vaso y la hubiera ido tomando en un solo trago largo para apagar la sed. escribir poesía es tan simple y tan difícil.   la gente de lejos cree: dedicó su vida a escribir poesía, es una vaga, una hippie, está aburrida. ¿qué le dejó al mundo? un puñado de poemas; los buenos se cuentan con una mano, ¡y para qué sirven! escribir poesía es andar por la calle con un hacha clavada en el medio del pecho y seguir caminando. el mundo sin poesía sería como despertarme una mañana y que las copas de todos los árboles y las plantas y el pasto estuvieran de color gris. el domingo me entristecí porque vi un documental sobre unos japoneses que inventaron un tren que levita y luego otro sobre los creadores de Google. me entristecí porque pensé: qué le estoy dejando yo a la humanidad. qué dejaré en mi paso por la Tierra. si no voy a descubrir ninguna vacuna que cure enfermedades o un alimento que saque del hambre a la mitad de la población que vive por debajo de la línea de la pobreza. luego me di cuenta de que esos pensamientos forman parte de los restos de mi educación católica: la culpa por sobre todo. y pude cambiar de canal y ver tranquila una documental sobre la vida de tom cruise. otro tema que me ocupa es la alimentación. quisiera sólo comer verduras orgánicas, pero en esta ciudad (y creo que en muchas ciudades del mundo también) salen tres veces más caras que las verduras cultivadas de manera extensiva. en qué se convirtió el mundo que a los quinteros les hacen pagar una certificación que triplica el precio de los alimentos; está bien que sean un poco más caras, pero tres veces más caras! por otro lado, me parece una esnobeada. en verdad quisiera tener un espacio donde tener mi huerta, una terraza donde plantar las semillas que te da el INTA y comprar: la miel al que la trae del campo, el pan a Inés, el dulce a Vicky, ir al herbolario a buscar yuyos, al indio de ciudad de la paz a buscar churna y arroz. y en el supermercado sólo agua y papel higiénico. a veces siento que la vida posmoderna es correr en una cinta que no lleva a ningún lugar pero que se acelera cada vez más. ahora tomo un té. debo dormirme porque después debo despertarme y leer mucho para el trabajo, contestar mails, redactar otros, mirar fotos, revistas, blogs, ir a iyengar a estirar mi espalda y fortalecer mis piernas para así seguir caminando por el mundo.

un poema del libro que compila la obra de cecilia pavón que hasta entonces sólo había circulado por medio de plaquetas, ediciones de tiradas pequeñas e internet:

Cosas robadas en los Estados Unidos

Viviendo en las casas de los demás
yendo de unos brazos a otros.
Sin dormir.
Fumando en los porches
esperando buses entre mejicanos,
niños y bebés.
Todos pobres, todos con remeras con strass.
Estoy acá,
en América
con un bolso lleno de cosas robadas:
radios, computadoras, microchips, barras de dulce,
videos, motos.

(Del libro Virgen, 2001)

hoy pasé por una situación muy desagradable en una librería de mi barrio. no se la deseo a nadie. supongo que será parte de mi mal karma. lo único que atiné a hacer fue tomar un hotel con mi nombre del estante de novedades y abrazarlo fuerte sobre mi pecho como una estampita. pagué con débito. 

no es lo mismo haber dormido mal
por estar alerta para no perder
un vuelo a Frankfurt
que pelear mano a mano con las sábanas
enredadas hasta el cuello
las sábanas, fantasmas, siempre ganan
podría imaginar que espero el avión
que me lleva de regreso a Escandinavia
donde nunca sale el sol porque no hace falta
y así menguar lo que tarda el cielo en ponerse claro,
un pasaje mínimo,
pero estoy en la cama pensando
que podría ser cualquier cosa que me propusiera
ayudante de cocina, budista, chacarera, cadeta,
recepcionista de museo, podría incluso subir a un barco
y limpiar pescado para ahorrar dinero
en las profundidades del océano
¿vos qué querías ser de grande?
¿yo qué quería ser?
ascensorista, cajera de supermercado, cantante de rock, guardaparque,
florista, nunca médica, ni veterinaria, ni astronauta
no sé cuán buena madre habré sido de mis muñecas.

lo primero que pensé cuando mi mamá y mi papá se separaron fue "¿y ahora dónde vamos a armar el árbol de Navidad?".

no me preguntaron

si quería ser linda o inteligente

me tocó ni uno ni lo otro 

en el colegio me sacaba 8 o 9

pocos 10

nunca me llevé una materia

pero no fui abanderada ni escolta

ni gorda ni flaca

ni alta ni baja

ni perra ni mosquita muerta 

ni de las que a los 15 fumaban porro en el baño y cogían

con los varones de la escuela marista

ni de las que se casaron vírgenes a los 24.

tracey emin le dijo a marina mariasch en la entrevista que hizo para pul que en el grito, de munch, no es el hombre el que grita sino el paisaje. el paisaje grita y el hombre lo que hace es taparse los oídos para poder soportarlo. como en el mapa y el territorio, de houellebecq: "después todo se calma, sólo quedan hierbas agitadas por el viento. El triunfo de la vegetación es absoluto".  

¿qué es esto? ¿un blog o un puesto de diario y revistas? bueno, es que también salió la PUL de octubre. vamos por el número 5. diseño, arquitectura, moda, música, cine, libros, teatro, arte, arte, arte para liberarte.

cuando era chica, quería ser escritora; me imaginaba que serlo era, por ejemplo, describir el vaivén de las margaritas y los yuyos silvestres vistos desde la ventana de una casa de vidrio en el sur durante el verano. ahora que soy adulta, creo que un escritor es una persona que no necesariamente la pasa bien, que tiene dentro de sí un montón de sensaciones muy vívidas que lo atraviesan. si logra domarlas o se anima a entregarse a ellas, las puede atravesar al ir transcribiendo, en dosis homeopáticas, esa intensidad. la intensidad puede tomar así la forma de un poema. la intensidad es luminosidad, y mucha luz junta enceguece. 

mi vida después

dos años después

curamos heridas haciendo esta revista. sale todos los meses con los diarios cooperativos del interior del país. en buenos aires se consigue en algunos kioscos del centro y por suscripción. miguel grinberg fue el gran maestre que marcó el camino. y aprendimos mucho de la fuerza creadora que nace de la voluntad colectiva. que la disfruten. periodismo do it yourself hecho con amor, perseverancia y ánimo de cambio.

Puntos de venta en Buenos Aires

“El Kioskito” de revistas autogestionadas
Av. Corrientes 3307, esquina Agüero

“Mu” Punto de Encuentro
Hipólito Irigoyen 1440

“Asociación Madres de Plaza de Mayo”
Hipólito Irigoyen 1584

“Librería Norte”
Las Heras 2225

“Librería Lilith”
Paraguay 4399

“Librería Fedro”
Carlos Calvo 578

“Laboratorio Buenos Aires Color”
Piedras 980


Suscripción 
Enviando un correo electrónico a 
infocitrica@gmail.com

o me avisan a mí y se las llevo a cambio de un mate o té.

inés: gracias por las recetas de pan que me pasaste. me dijiste que era divertido sacarle una foto a lo que me fuera saliendo. bueno, la foto debería ser la de mi cara de pánico al leer las recetas. quedé paralizada en la parte de tomar la temperatura del agua. lo de la masa madre me pareció una revelación hermana del espíritu santo. ojalá des tu taller de panes en el verano. 

la fiesta de los 30

todas las personas
que puedan decepcionarte
lo harán
tarde o temprano
sin querer o queriendo
te decepcionará
el administrador,
tan amable
hasta que aparece
una mancha de humedad
en tu departamento
te decepcionará
tu amiga que te juró
que fue sin intención
pero pasó
se enamoró de tu ex
te decepcionará
tu ex
y el anterior también
te decepcionará
tu editor
tu novio
tu hermano
tu hermana
tu hermano
tus padres
te decepcionará
la banda de moda de este mes
el poeta del momento
la velocidad de la conexión a internet
tus amigas de la primaria
el coche semicama
que no reclina sus asientos
desde Buenos Aires hasta El Bolsón
te decepcionará
la película que completa la trilogía
tu abuela
que nunca mandó los dibujos
del Señor Televisor
a tu programa preferido cuando tenías 6
viajar por Asia con mochila y sin bañarte
te decepcionará
las drogas blandas
la tele HD
el reloj flúo
que le compraste al senegalés
de Plaza Italia
el rímmel que no se corría si llorabas
la bolsa de agua caliente a la mañana
la factura de gas sin subsidio estatal
Cabo Polonio otro verano
las antologías de nuevos narradores
que no son nuevos ni saben narrar
te decepcionarán
la sudestada
la radio que no engancha AM
pasiflora + manzanilla + tilo
tintura madre
diez gotas en un vaso de agua
tres veces por día
te decepcionará
tener que irte
te decepcionará
la mandarina seca de este invierno
los suplementos culturales del domingo
la rosca
la poesía sin pathos
la poesía que enumera
las flores para té
que trajiste del herbolario
atendido por un inmigrante indio
en la calle ciudad de la paz
esa tarde de sábado en invierno
las células madre
las pilas recargables
las verduras orgánicas
el israelí
el payamédico
el que te juró por Marx
que se estaba separando
se hizo una paja pensando en vos en Paraguay
y ahora da saltitos en tevé
para entrar en una lista sábana de Proyecto Sur
Proyecto Sur
te decepcionará
el dentífrico que blanquea
un tono en dos semanas
Mister Músculo Oxipower
internet
la semilla de la palta
que no germina.

09.05.09

tareas productivas del día, en orden:

- me desperté a las 9:05 AM sin despertador
- revisé mi casilla de correo, facebook, twitter y stat counter, edité cosas, respondí mails
- regué las plantas, les di de comer a los gatos, comí una banana
- limpié las huellas digitales de mi macbook, puse la cara cerca de la pantalla para asegurarme de que lo estaba haciendo bien, me consterné por unos puntitos blancos que no salen y que nunca había visto antes
- me miré al espejo para ver si estaba notablemente más gorda por comer tacos ayer, y sentí que me veía un poco más gorda
- contesté mensajes de texto, mandé mensajes de texto para que otra gente los contestara, no contesté algunos mensajes a propósito, me sentí maliciosa y confundida e inesperadamente triste y un poco traicionada, me pregunté si en algún momento voy a contestar ese mensaje o no

tareas improductivas del día, en orden:

- intentar volver a dormirme sin conseguirlo
- quedarme acostada en la cama consciente de que el tiempo pasaba a una velocidad más lenta que lo normal, mirar los objetos en mi habitación, tratar de sentirme satisfecha pero más bien sentir "tengo que limpiar"
- palparme la cara buscando granos para reventar, no encontrar ninguno, sentirme levemente decepcionada
- tratar de reconstruir mentalmente la sensación física de ser besada, a través del recuerdo de los buenos besos que me dieron
- imaginarme bañándome de una forma muy vívida
- imaginarme lo que me podría poner de una forma muy vívida
- imaginarme tomando un café helado y yendo a la biblioteca a investigar para un monografía de una forma muy vívida
- intentar imaginarme de qué se trata mi monografía y en su lugar sentirme inútil y entrar en pánico, intentar armar un cronograma de estudio para asegurarme de que voy a terminar mi monografía para el lunes a las 2 PM, fracasar en el intento de una forma muy vívida y actualizar el blog



De Antología de entradas inéditas del blog de un empleado mexicano de Panda Express, por Megan Boyle, próximamente en Argentina por Dakota Editora

poesía manuscrita

el miércoles, leeremos poesía en el ccg san martín, invitadas por germán w y los hacedores de poesía manuscrita, que ya va por su cuarta edición. están invitadísimos. entre paréntesis, el san martín está remodelado y quedó lindo con una estética medio cincuentera con luces de neón de colores azules, violetas, naranjas. además de salas, ahora tiene varios cines. la lectura empieza a las 19 puntual.

hoy hablé con mi sobrino Lorenzo por skype y nos mostramos los gatos (Oslito, el suyo; Lula Da Silva, el mío) y los hicimos conversar. Lorenzo dice que mi gato parece una gata. Santino también: para él, Lula es nombre de mujer, entonces le dice Lulo.

meret reloadead

ya salió la nueva novela de diego meret, la ira del curupí, por mansalva. con este libro, diego obtuvo una mención en el premio indio rico anterior al que lo tuvo como ganador, con en la pausa.

con seguridad, no soy objetiva, porque lo admiro y es mi amigo-lector implícito, pero igual digo que: meret es a la literatura argentina lo que felisberto hernández fue a la literatura uruguaya, que es un escritor que aunque no se considere tal todos los días de su vida escribe, después del trabajo, antes, con los hijos dando vueltas por ahí, que no podría no escribir, que tiene muchas novelas inéditas (publíquenle baldíos), que la literatura no tiene que ver con figurar acá o allá, sino que tiene que ver con "ser la verdad" (Fogwill dixit). y su literatura es la verdad. diego, no dejes nunca de escribir. 

¿por qué escribo todos los días? ¿a qué quiero llegar?

hoy vi una imagen muy poderosa: por cerviño y juan b. justo, al lado de la mezquita, venían caminando varios senegaleses en grupo. eran diez o más, vestidos con sus túnicas claras y sus valijas de madera en la mano, donde guardan las fantasías que venden en la calle. el cielo estaba muy gris y llovía y ellos se veían tan brillantes y sonrientes, con su piel tan tersa y llena de vida que pensé qué lejos de acá deben haber quedado sus penas. 

"El pastizal está empapado de lluvia. No tengo ganas de moverme. Casi preferiría vivir en este camión. Casi me gustaría que creciera la hierba entre los neumáticos."

Sam Shepard en Crónicas de motel

"Uno se hace escritor leyendo y entendiendo lo que puede hacer la lectura con las personas. Yo viví cómo la literatura se convirtió en lo más importante de mi vida. También tendrá que ver con que uno no se maneja muy bien en la vida, no soy un ser social, no tengo un espíritu muy emprendedor. Uno tiene una necesidad de comunicar que no se consigue aprovechar debido al tipo de persona en la que se ha convertido, alguien que busca la soledad y a quien en general la soledad le gusta, pero que también tiene aspectos de lo que a uno le falta. Entonces hay que hacer algo para salvar la imagen que uno tiene de sí mismo, para mí ese algo fue la literatura."

"Sólo puedo escribir cuando puedo escribir. Hay un largo tiempo de espera hasta que llegue el principio de una historia, aparece en mi cabeza una imagen que tengo que anotar. En ese momento no sé cómo se va a desarrollar el relato, pero lo hace en virtud de lo que ya he escrito. Si las últimas frases del día anterior no resultan satisfactorias, las borro y continúo desde donde me parece bien. No soy ningún crítico literario, soy un hombre sin estudios, no poseo ninguna de las palabras necesarias para decir por qué algo es bueno. Pero la literatura es el único punto en mi vida en el cual tengo la sensación de estar seguro de mí mismo. Ésa en sí es una buena razón para escribir. Hay algo muy satisfactorio en producir algo que sabés, mientras lo hacés, que va a ser bueno, y que, cuando lo terminaste, sabés que es bueno. Entonces no se puede negar que la vida se vuelve un poquito más pobre cuando uno ya no consigue esto."

Kjell Askildsen entrevistado por El País, de España, en 2008

¿quieren ser pobres?
sean poetas
nadie jamás pagará 
por su arte

los poetas podemos comunicar nuestra obra 

por gente que nos quiere y financia nuestros libros, 

que luego compran otras personas que también nos quieren.

esa obra además se expande por internet,

se arman circuitos de lectura, 

viajás con tus poemas a rosario, 

a mar del plata, a montevideo,
si tenés mucha suerte a europa o estados unidos,

como un juglar del siglo XXI, marginado,

¡qué divertido!
¡son locos ustedes! 

¡yo tengo un amigo negro, uno judío y uno poeta!

los poetas mueren en departamentos oscuros, 
alquilados o sub, 

luego, con suerte, 
alguna editorial mediana publica su obra completa:

"poesía reunida del poeta muerto".

algunos poetas se suicidan, 

si bien ese es un gesto estético de otra época,

entran así en el canon

aunque por la puerta de atrás.

a veces, pocas, 
a los poetas los invitan a programas de tevé, 

donde cuentan todas las cosas que hacen para vivir:

hay poetas vendedores de comercio, 

poetas paseaperros, 

poetas lumpenizados,
poetas periodistas, 

poetas profesores,
poetas herederos,

pero no hay poetas poetas,
que vivan de su obra

como un músico, 

un actor, 

un director de cine, 

un dibujante,

un fotógrafo.

un poeta, por lo general, tiene dos trabajos

además de su propio proceso creativo, 

que queda entonces en segundo plano.

no quiero escribir poemas coyunturales,

no quiero capital simbólico, 

quiero poder estar "en mí".

hacer, todo el tiempo, 

hacer, como pueda, 

con los que recursos que tenga,

hacer hacer hacer hacer hacer,

ser fiel a la voz interior que dicta la obra, 

no importa si después eso toma forma de libro, 

de fanzine, de blog, de nada. 

hacer, hacer, hacer, hacer,

hacer, hacer, hacer.