no entiendo nada

Stockhausen

"¡Por favor vengan a decir a un pequeño peregrino
en dónde está el lugar llamado mañana!".

poema 101, fragmento, Emily Dickinson (s. XIX)

este sábado

sábado poesía música amigos sangría ¡tertulia!

vengan, no sean tímidos. 

vibración, clarividencia y amor

es muy lindo cuando hacés un trabajo que te gusta tanto que no hay distancia entre tu vida y él. porque se mezclan todo el tiempo. en realidad no es que se mezclan todo el tiempo, es que sos vos sin necesidad de representación, sos vos haciendo de vos. otra cosa que pienso es que un buen editor es invisible. desarrollaré el concepto en otro momento.

este sábado no, el otro

poesía uruguaya y argentina en almagro. vayan agendando. habrá bebidas espirituosas para celebrar la vida y que el río de la plata es ancho pero no tanto como para ir y venir entre buenos aires y montevideo.

Nino Cais, Bienal de San Pablo 2012

pasa algo con los mozos de los restoranes naturistas, algo que va completamente en contraposición con la alimentación que proponen, por todo lo que la alimentación significa.
en krishna de plaza armenia el mozo directamente te maltrata, es agresivo desde su cara hasta cómo toma el pedido o sirve la comida. la comida es deliciosa, un poco cara, pero no te dan ganas de volver porque: a) el mozo te hace cerrar el estómago, b) nunca se sabe cuándo abre y cuándo no.
los hare krishna del restorán nuevo que está donde antes estaba la escuela del sol el jueves directamente no nos quisieron atender. fuimos a comer con d y, sentados en el patio, nos dijeron "vengan dentro un un rato". ya habíamos comido ahí hace poco, la comida rica, no exquisita, pero estaba bien. un poco lento el salón porque atiende una sola persona y es grande. pero ahora tampoco me da ganas de volver. la atención en argentina es malísima desde siempre, pero creo que logra empeorar con el tiempo para destacarse.
terminamos comiendo en la casa de oshawa un plato balanceado. la moza no me pareció mala onda. pero estando el salón con algunas mesas con gente, la dueña o encargada empezó a gritarles a los que estaba detrás de la mesada "todos los días el mismo problema con la sopa, estoy harta, pónganle un cartel que diga de qué es la sopa". 

de puño y letra

luis alberto, en la biblioteca nacional hasta diciembre.

todos los días, alguien en Francia lee mi blog. y eso me pone muy contenta. hola, persona que estás en francia.
otra cosa: leí el libro de cecilia pavón en una noche. fue como si hubiera servido agua en un vaso y la hubiera ido tomando en un solo trago largo para apagar la sed. escribir poesía es tan simple y tan difícil.   la gente de lejos cree: dedicó su vida a escribir poesía, es una vaga, una hippie, está aburrida. ¿qué le dejó al mundo? un puñado de poemas; los buenos se cuentan con una mano, ¡y para qué sirven! escribir poesía es andar por la calle con un hacha clavada en el medio del pecho y seguir caminando. el mundo sin poesía sería como despertarme una mañana y que las copas de todos los árboles y las plantas y el pasto estuvieran de color gris. el domingo me entristecí porque vi un documental sobre unos japoneses que inventaron un tren que levita y luego otro sobre los creadores de Google. me entristecí porque pensé: qué le estoy dejando yo a la humanidad. qué dejaré en mi paso por la Tierra. si no voy a descubrir ninguna vacuna que cure enfermedades o un alimento que saque del hambre a la mitad de la población que vive por debajo de la línea de la pobreza. luego me di cuenta de que esos pensamientos forman parte de los restos de mi educación católica: la culpa por sobre todo. y pude cambiar de canal y ver tranquila una documental sobre la vida de tom cruise. otro tema que me ocupa es la alimentación. quisiera sólo comer verduras orgánicas, pero en esta ciudad (y creo que en muchas ciudades del mundo también) salen tres veces más caras que las verduras cultivadas de manera extensiva. en qué se convirtió el mundo que a los quinteros les hacen pagar una certificación que triplica el precio de los alimentos; está bien que sean un poco más caras, pero tres veces más caras! por otro lado, me parece una esnobeada. en verdad quisiera tener un espacio donde tener mi huerta, una terraza donde plantar las semillas que te da el INTA y comprar: la miel al que la trae del campo, el pan a Inés, el dulce a Vicky, ir al herbolario a buscar yuyos, al indio de ciudad de la paz a buscar churna y arroz. y en el supermercado sólo agua y papel higiénico. a veces siento que la vida posmoderna es correr en una cinta que no lleva a ningún lugar pero que se acelera cada vez más. ahora tomo un té. debo dormirme porque después debo despertarme y leer mucho para el trabajo, contestar mails, redactar otros, mirar fotos, revistas, blogs, ir a iyengar a estirar mi espalda y fortalecer mis piernas para así seguir caminando por el mundo.

un poema del libro que compila la obra de cecilia pavón que hasta entonces sólo había circulado por medio de plaquetas, ediciones de tiradas pequeñas e internet:

Cosas robadas en los Estados Unidos

Viviendo en las casas de los demás
yendo de unos brazos a otros.
Sin dormir.
Fumando en los porches
esperando buses entre mejicanos,
niños y bebés.
Todos pobres, todos con remeras con strass.
Estoy acá,
en América
con un bolso lleno de cosas robadas:
radios, computadoras, microchips, barras de dulce,
videos, motos.

(Del libro Virgen, 2001)

hoy pasé por una situación muy desagradable en una librería de mi barrio. no se la deseo a nadie. supongo que será parte de mi mal karma. lo único que atiné a hacer fue tomar un hotel con mi nombre del estante de novedades y abrazarlo fuerte sobre mi pecho como una estampita. pagué con débito. 

no es lo mismo haber dormido mal
por estar alerta para no perder
un vuelo a Frankfurt
que pelear mano a mano con las sábanas
enredadas hasta el cuello
las sábanas, fantasmas, siempre ganan
podría imaginar que espero el avión
que me lleva de regreso a Escandinavia
donde nunca sale el sol porque no hace falta
y así menguar lo que tarda el cielo en ponerse claro,
un pasaje mínimo,
pero estoy en la cama pensando
que podría ser cualquier cosa que me propusiera
ayudante de cocina, budista, chacarera, cadeta,
recepcionista de museo, podría incluso subir a un barco
y limpiar pescado para ahorrar dinero
en las profundidades del océano
¿vos qué querías ser de grande?
¿yo qué quería ser?
ascensorista, cajera de supermercado, cantante de rock, guardaparque,
florista, nunca médica, ni veterinaria, ni astronauta
no sé cuán buena madre habré sido de mis muñecas.

lo primero que pensé cuando mi mamá y mi papá se separaron fue "¿y ahora dónde vamos a armar el árbol de Navidad?".

no me preguntaron

si quería ser linda o inteligente

me tocó ni uno ni lo otro 

en el colegio me sacaba 8 o 9

pocos 10

nunca me llevé una materia

pero no fui abanderada ni escolta

ni gorda ni flaca

ni alta ni baja

ni perra ni mosquita muerta 

ni de las que a los 15 fumaban porro en el baño y cogían

con los varones de la escuela marista

ni de las que se casaron vírgenes a los 24.

tracey emin le dijo a marina mariasch en la entrevista que hizo para pul que en el grito, de munch, no es el hombre el que grita sino el paisaje. el paisaje grita y el hombre lo que hace es taparse los oídos para poder soportarlo. como en el mapa y el territorio, de houellebecq: "después todo se calma, sólo quedan hierbas agitadas por el viento. El triunfo de la vegetación es absoluto".  

¿qué es esto? ¿un blog o un puesto de diario y revistas? bueno, es que también salió la PUL de octubre. vamos por el número 5. diseño, arquitectura, moda, música, cine, libros, teatro, arte, arte, arte para liberarte.

cuando era chica, quería ser escritora; me imaginaba que serlo era, por ejemplo, describir el vaivén de las margaritas y los yuyos silvestres vistos desde la ventana de una casa de vidrio en el sur durante el verano. ahora que soy adulta, creo que un escritor es una persona que no necesariamente la pasa bien, que tiene dentro de sí un montón de sensaciones muy vívidas que lo atraviesan. si logra domarlas o se anima a entregarse a ellas, las puede atravesar al ir transcribiendo, en dosis homeopáticas, esa intensidad. la intensidad puede tomar así la forma de un poema. la intensidad es luminosidad, y mucha luz junta enceguece.