a veces la gente

no entiende lo que digo

-no me explico-:

llegó la hora

de nuestro propio juicio,

como en una película

de Von Trier;

quiero estar sola;

no juegues así, no juguemos,

no somos Joyce;

me gustan los días de lluvia,

las tardes;

en qué idioma hablan

los que construyen el edificio
de al lado

a la mañana;

no pude dormir,

nos dieron el don

y el látigo

del lenguaje.