la genialidad

Te cuento que el hombre mas rico del planeta esta regalando todo su oro ya que no tiene herederos ni hijos, y se acerca al final de su vida.
esta regalando cheques de 1000 dolares a todos los que se lo pidan. Yo ya cobre el mio! Simplemente entra en la pagina, ingresa en la parte de cheque, completa el formulaio, y en 15 dias vas a estar recibiendo un cheque de mil dolares! 

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apurate que todo el mundo se esta empezando a enterar, no te quedes sin tus mil dolares gratis!

la elegancia

Nada como detenerse en medio de un parque a saciar la sed. Pues bien, los fanáticos de la soda tienen un lugar a dónde ir. Los parisinos jardines de Reuilly conviven desde hoy con "La Pétillante" ("La Burbujeante"), la primera fuente pública de agua con gas de Francia.

"Esta nueva fuente se inscribe plenamente en la voluntad del Ayuntamiento de París de multiplicar las fuentes en la capital", indicó la encargada del agua del Consistorio, Anne Le Strat.

Ubicada en el distrito XII, cerca de la estación de Lyon, la fuente, que también ofrece agua natural o fría, pretende satisfacer las necesidades de quienes disfrutan de "un pic-nic o un paseo", señala en un comunicado la empresa pública de agua, "Eau de París".

El agua fría ronda los siete grados, la natural, los 12; mientras que la soda de esta fuente, un poco más fría que la normal, se sitúa entre los seis y los ocho grados.

"Vivan las burbujas directamente de la canilla", agrega el comunicado, que también indica que este nuevo proyecto es fruto de una colaboración entre varias empresas públicas europeas del agua, reunidas en el seno de "Aqua Pública Europea".

Aunque es la primera vez que se instala en Francia un surtidor con estas características, en Italia, donde se concibió "el sistema original de gasificación", ya existen desde hace tiempo.

Así, el manantial inaugurado hoy en París, es una adaptación del concepto "Casa del agua" desarrollado en la región italiana de Milán por Cap Holding y Amiacque.

Por su parte, el quiosco que aloja la fuente y que ha sido instalado en una antigua casa de jardín, fue fabricado por la dirección de Parques y Jardines del Ayuntamiento de París.

la definición

en mi diccionario mental, un curador es “como un editor pero de cuadros y otras obras de arte”.

la experiencia personal

twitter me aburre. o me abruma. no lo tengo claro aún. es mucha gente, mucha información. miro fotolog con nostalgia, su anonimato, su quietud. fotolog me recuerda a esos televisorcitos de plástico que a veces caían en las piñatas y adentro tienen una imagen en miniatura, por lo general de un árbol. fotolog es nosotros antes de ser pretenciosos y abrirnos un blog, es nosotros cuando escribíamos para nosotros. miren, yo no tenía un gato.

“Nos despojaremos de la casa.

Tendremos una sin revoques de barro y que no cuele en los cuartos el agua de la lluvia. La cocina, con su equipo de artefactos y sus hileras corridas de azulejos, será una tentación y no un castigo. Una será la pieza de dormir y otra, diferente, la de tener (y hacer) libros.”

En "El silenciero", de Antonio Di Benedetto

una posibilidad

cover

llevo puestas en el cuerpo
unas luces de navidad
que no encienden

no apagan sacame el gato
que me de alergia
me da miedo
se habrán quemado

soy una chica a la moda
llevo bigote afrancesado
pelo corto
anteojos 

como televisores apagados

usémoslo de flauta
tiene disparos
de arma de grueso calibre 
mirá cómo sangra, 
uh, cómo sangra,
mejor bailemos
esta música moderna
que no tiene letra.

Un verano con Brecht. Escuela de Frankfurt. Ciudades: Berlín, Nápoles, París, Moscú. “A veces en Capri, a veces en Ibiza, Benjamin se encontraba con Asia, una militante comunista. Mal no la pasaba” (risas). La infancia en Berlín. Escribir en Europa. Enano que juega al ajedrez con un bonete y mueve las piezas desde debajo de la mesa. En contraposición con la izquierda ortodoxa que rechaza toda vanguardia artística. Construcciones con vidrio y hierro; expresión del consumo. Su relación con los objetos. Las humillaciones que tiene que sufrir un intelectual cuando no tiene plata. Sobredosis de morfina. Otras versiones. Un cuadro de un ángel de Paul Klee con viento. “En los periódicos soviéticos escribe mucha gente”. Por qué habremos tirado ese libro con fotos de trajes típicos y sus costumbres según las regiones.

la genia mundial de mi amiga C en Facebook

"No entiendo acampar una semana por Luis Miguel"

jueves

contraseña: Chacarita, cucharita, cucaracha

bueno, vamos

íbamos a ir al museo de ciencias naturales a ver dinosaurios y hacer un pic nic en el parque, pero mejor no, con este día que estaba tan lindo y ahora está por explotar de agua como las cañerías de las casas viejas. de todas maneras él se enfermó y me cantó por celular "sinovitis transitoria, sinovitis transitoria", con un ritmo inventado en el momento, y me explicó que era transitoria porque pasaba y que no iba a ir a la escuela por una semana, que ayer estaba tan dolorido que fue con su mamá a una guardia, antes fue un médico a su casa, después terminó en lo de la homeópata y ahora tomaba unos globulitos que lo hacían sentir mejor; de hecho, estaba armando el tren que le regalaron para el día del niño.

conectada con el medio ambiente

no alcanzó con que explotaran las canillas de la cocina cuando leía Hidrografía doméstica. hoy tuve que darle unas cincuenta veces enter a la función de Word “Aceptar cambios”, “aceptar cambios”, “aceptar cambios”. a veces el inconciente me traicionaba y le daba “rechazar”, pero finalmente tuve que aceptarlos todos, aunque mi dedo índice se rebelaba, intempestivo.

cine de casi primavera

“No tengo ni dinero ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista, ya no lo pienso, yo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. No hay más libros que escribir. ¿Entonces esto qué es? No es un libro. es un libelo, una difamación. Es un prolongado insulto, un escupitajo arrojado a la cara del arte, un puntapié en el culo de Dios, del hombre, del destino, del tiempo, del amor, de la belleza…”

En Trópico de Cáncer, de Henry Miller