me encantan las carreteras
decir carretera
decir carretera
la noche
la lluvia
las mujeres perdidas
lo sórdido
no sé
me generan
sensaciones que me gustan
viernes, 14 de octubre de 2011
martes, 11 de octubre de 2011
Primavera Independiente
El sábado a la tarde, vamos a estar con Cítrica en Villa Ocampo. Están invitadísimos.
domingo, 9 de octubre de 2011
la música nos va a salvar
D vive cerca del chino Cantón. en el living, un póster de Janis Joplin, una tele grande, muchos discos. es actor y hace una obra los fines de semana en un teatro del off del off en Monserrat, también publicidades para la tele. creo que estamos enamorados, nos gusta caminar hasta la galería donde consigue la pintura para envejecer el pelo, hacer muchas cuadras de más para hablar y contarnos cosas.
el día de la primavera de 2003, toca Spinetta en el Gran Rex. D viene a la oficina a buscarme y me pregunta si quiero ir con él y sus amigos al recital. los amigos de D, o esos amigos de D, son dos hermanos, uno músico, otro periodista. D saca las entradas. salimos de su casa y de ahí vamos a lo de J, el dueño de la otra casa donde vamos a encontrarnos con más gente. Lo de J es un departamento sobre la calle Lavalle con las paredes pintadas de colores fuertes. adentro, hay muchas personas que no conozco; fuman y toman fernet. M busca la guitarra y se pone a cantar. no sé en qué momento, la guitarra llega a mis manos, ahora cantamos y tomamos fernet muy dulce todos. a las ocho, salimos en dos grupos para el teatro. la mayoría sacó entradas para la platea alta. D, M y yo estamos en una de las primeras filas de abajo, desde donde escuchamos: "Flaco, tocá 'Credulidad'", un grito que se repite como un mantra toda la noche. estamos sentados así: M, D y yo. el concierto dura dos horas, Spinetta toca completo "Para los árboles" en orden, más tres o cuatro bises. salimos del teatro con la sensación de que todo es posible, de que el mundo es nuestro, de que la música nos va a salvar. volvemos a lo de J y seguimos cantando.
D es talentoso y desordenado. esta semana, empieza a filmar una película sobre taxiboys con un director de cine de culto recién vuelto de su exilio voluntario en Europa del Este. D deja su trabajo y vive de noche durante cuatro meses en un motorhome en el microcentro. van a pasar dos años hasta que volvamos a vernos.
el día de la primavera de 2003, toca Spinetta en el Gran Rex. D viene a la oficina a buscarme y me pregunta si quiero ir con él y sus amigos al recital. los amigos de D, o esos amigos de D, son dos hermanos, uno músico, otro periodista. D saca las entradas. salimos de su casa y de ahí vamos a lo de J, el dueño de la otra casa donde vamos a encontrarnos con más gente. Lo de J es un departamento sobre la calle Lavalle con las paredes pintadas de colores fuertes. adentro, hay muchas personas que no conozco; fuman y toman fernet. M busca la guitarra y se pone a cantar. no sé en qué momento, la guitarra llega a mis manos, ahora cantamos y tomamos fernet muy dulce todos. a las ocho, salimos en dos grupos para el teatro. la mayoría sacó entradas para la platea alta. D, M y yo estamos en una de las primeras filas de abajo, desde donde escuchamos: "Flaco, tocá 'Credulidad'", un grito que se repite como un mantra toda la noche. estamos sentados así: M, D y yo. el concierto dura dos horas, Spinetta toca completo "Para los árboles" en orden, más tres o cuatro bises. salimos del teatro con la sensación de que todo es posible, de que el mundo es nuestro, de que la música nos va a salvar. volvemos a lo de J y seguimos cantando.
D es talentoso y desordenado. esta semana, empieza a filmar una película sobre taxiboys con un director de cine de culto recién vuelto de su exilio voluntario en Europa del Este. D deja su trabajo y vive de noche durante cuatro meses en un motorhome en el microcentro. van a pasar dos años hasta que volvamos a vernos.
sábado, 8 de octubre de 2011
viernes, 7 de octubre de 2011
jueves, 6 de octubre de 2011
lunes, 3 de octubre de 2011
algo que me pasa en iyengar y en la vida: belén, tu media vertical es perfecta, la forma de los hombros, la fuerza de brazos. hacé la vertical directamente. ah, en serio, yo pensaba que no me salía bien la media vertical. también, la semana pasada no, la anterior, buscando un cuaderno, se me cayó una caja con cartas de mis últimos dos ex novios. en el momento, no me daba cuenta de que me querían tanto. tengo un problema con la percepción de la realidad, mejor, de mi realidad. lo mismo con una foto del 2006. estaba linda, pero por qué la pasaba tan angustiada planchando ropa. ¿a ustedes les pasa?
jueves, 29 de septiembre de 2011
ayer falté a yoga porque me dolía todo el cuerpo. no me acuerdo qué movimientos hicimos el lunes como para sentir tanto dolor. me bajé antes del 15 y me fui a dormir una siesta. ayer también salieron los libros de poesía nuevos de Blatt, Charly Gradín y Godoy; quiero leerlos a los tres ya. ¿estarán mañana en La Usina? Otra cosa: mañana nos mudamos a una parte del edificio que es una especie de Pompidou hermoso. el predio en primavera se llena de luz y de orquídeas del aire. en invierno, es oscuro y húmedo como un bosque de Tim Burton. hoy vamos al Colón con dos compañeras del trabajo a escuchar a la Filarmónica de Buenos Aires. hace mil que no voy al Colón, creo que desde que tocó Spinetta. hace un mes que tengo una cartera cautiva en el 5 asec de Las Cañitas. me molesta que los taxistas no entiendan que los ciclistas somos nuevos actores en el gran ballet del tránsito porteño y mundial. tengo que ahorrar.
miércoles, 28 de septiembre de 2011
lunes, 26 de septiembre de 2011
festival por la ley de indentidad de género
para que todas y todos podamos decidir por nuestras identidades, para ser lo que queramos ser. ¡A la diferencia la hacemos colectivamente! (VER DIBUJO ALUSIVO EN EL FLYER)
El mitín:
Proclamas x Belén Iannuzzi, Mariano Blatt y Cecilia Eraso
Canciones de Esteban García, Paula Trama y Mugre
Santiago Villanueva hace una intervención
¡Ojalá durara para siempre! Por lo menos esa noche...
También vamos a dibujar y movernos entre las sillas.
Especial estreno: llegaron las USIS (las pizzas de Usina, caseras y baratas). Nos vemos el viernes a la noche, no lleguen muy tarde. La dirección, por mensaje.
ayer en Purr, Sol Echevarría leyó este poema que me encanta de Beatriz Vignoli.
El bar de la estación de Valentín Alsina
Paisaje de desván de cosas inconclusas y ya viejas
arrumbadas sin orden.
La luz dorada de la tarde de verano
lo vuelve bello como una mano muerta.
El andén silencioso sin los trenes.
Tu Citroen estacionado afuera.
Si esto fuera una película francesa,
vendríamos huyendo de algo.
Nos sentamos en el bar casi desierto
por donde el tiempo hace veintiséis años que no pasa.
Las paredes son de un verde espeso, como en un óleo
y los espejos parecen aguas estancadas.
En el silencio antiguo, el tiempo se ahonda
y reconozco, en los bananeros iluminados por el sol
al otro lado de las vías de maniobras, un lugar de mi infancia.
La puerta del bar enmarca ese fragmento de otro tiempo
que aquí, al sur de todo, se ha conservado intacto.
Allá está la cortina de tiras de hule
de cuyas estrías guardo un recuerdo táctil.
Aquellas cortinas venían multicolores
y hacían "flap, flap, flap" cuando se las atravesaba
a gran velocidad y baja altura
siendo niños, sin una imagen que cuidar.
Ah, volver a ser así de leves.
Irnos de todo. Irnos de nuestras vidas.
Pagar todas las deudas y vender todo
y venirnos a vivir aquí y ahora,
de vacaciones por toda la eternidad
al presente que es nunca.
Mirás por la ventana como desde un tren.
Quizás estemos realmente huyendo de algo.
Tu cara blanca, dorada por la luz
es absoluta, como en un óleo de Hopper.
Hablar, decir "la luz", decir "Hopper", es arruinarlo todo.
En realidad, no deberíamos decir nada.
Sólo tenemos esto. El sol que cae.
Aquel edificio que lo tapa.
El bar de la estación de Valentín Alsina
Paisaje de desván de cosas inconclusas y ya viejas
arrumbadas sin orden.
La luz dorada de la tarde de verano
lo vuelve bello como una mano muerta.
El andén silencioso sin los trenes.
Tu Citroen estacionado afuera.
Si esto fuera una película francesa,
vendríamos huyendo de algo.
Nos sentamos en el bar casi desierto
por donde el tiempo hace veintiséis años que no pasa.
Las paredes son de un verde espeso, como en un óleo
y los espejos parecen aguas estancadas.
En el silencio antiguo, el tiempo se ahonda
y reconozco, en los bananeros iluminados por el sol
al otro lado de las vías de maniobras, un lugar de mi infancia.
La puerta del bar enmarca ese fragmento de otro tiempo
que aquí, al sur de todo, se ha conservado intacto.
Allá está la cortina de tiras de hule
de cuyas estrías guardo un recuerdo táctil.
Aquellas cortinas venían multicolores
y hacían "flap, flap, flap" cuando se las atravesaba
a gran velocidad y baja altura
siendo niños, sin una imagen que cuidar.
Ah, volver a ser así de leves.
Irnos de todo. Irnos de nuestras vidas.
Pagar todas las deudas y vender todo
y venirnos a vivir aquí y ahora,
de vacaciones por toda la eternidad
al presente que es nunca.
Mirás por la ventana como desde un tren.
Quizás estemos realmente huyendo de algo.
Tu cara blanca, dorada por la luz
es absoluta, como en un óleo de Hopper.
Hablar, decir "la luz", decir "Hopper", es arruinarlo todo.
En realidad, no deberíamos decir nada.
Sólo tenemos esto. El sol que cae.
Aquel edificio que lo tapa.
domingo, 25 de septiembre de 2011
mientras doy vuelta
las tostadas
a dos cuadras
estás tomando un café con leche
pienso en la proximidad.
pienso en la proximidad.
en mi casa, da el sol a la mañana
en la tuya, a la tarde
podríamos pasar las primeras en la mía
las segundas en la tuya
y a la noche hacer random de hogar
ver toda la nouvelle vague
todo kieslowski
todo el nuevo cine de alemania.
es demasiado teórico, dijiste
es demasiado práctico, dije
y puse el libro como un escudo
para protegerme de vos.
y puse el libro como un escudo
para protegerme de vos.
"Un escritor no es más que un ser humano preparado para clasificar esa información destinada a la nostalgia y editarla envasada en un recipiente idóneo -un relato, una novela- con el fin de provocar inquietud, odio, placer, terror, melancolía. Para cumplir ese deber, el acusado se entrena en el uso de la lengua. Lo que llaman inspiración en general se puede entender como acatamiento de órdenes".
Damián Ríos en "El perro del poema", 2004.
Damián Ríos en "El perro del poema", 2004.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)